Жила-была девушка. Умная и красивая. Занималась хорошим и полезным делом - помогала людям. Писала умные книжки по специальности. И вот попутал её бес, решила она написать роман.
- А что? - подумала девушка. - Всем можно, а мне нет? Чем я хуже?
Большой вопрос, что лучше: отлично делать то, что умеешь, или посредственно то, что хочется? Писать никому не заказано, но стоит ли печатать скучный, мёртвый, насквозь фальшивый текст? Впрочем, как говорил мой любимец Черчилль: "бесплатно пишут одни дураки".
В статье, приложенной к роману, Млодик рассуждает о дилетантах. О том, что психолог тем и отличается от "друга, с которым можно выпить водки", что способен оказать профессиональную помощь. Он этому обучен.
- Вы же не идёте за помощью к другу, когда у вас болит зуб? - резонно вопрошает она.
И смеётся над тем, что в нашей стране все умеют учить и лечить.
Увы, теперь у нас все ещё умеют романы писать.
Врачу - исцелися сам.