Снова молчание мужчин, объединенных общим прошлым и одной женщиной.
– Что вы рисуете, Святослав Федорович?
Он показал наброски.
– Вот. Но все не то, Игорь.
– Да. Не то.
Они еще посидели, думая каждый о своем и глядя, как встающее осеннее солнце прогоняет с кладбища серую дымку, раскрашивает его в золото и багрянец, высвечивает белые камни усыпальниц. Стрелковский ушел первым, не прощаясь.