Один мой приятель как-то переел сгущенного молока. Не помню подробностей, суть в том, что он его любил, а дома, видимо, скопился стратегический запас. И пока запас не был уничтожен, юноша не мог остановиться. В результате он на сгущёнку потом несколько лет не мог смотреть.
Это я к тому, что, может быть, я перечитала мемуаров? Вообще-то я себя блюду и обычно до переедания дело не довожу, но вдруг не заметила? Иначе чем объяснить, что Масленников у меня категорически не пошёл? Вроде и режиссёр хороший (кто же не любит Шерлока Холмса), и текст написан гладко и бойко, а вот в голове вообще ничего не остаётся. И ладно бы голова была занята чем другим, так нет. Вот такой феномен: читать вроде интересно, а зацепиться не за что. Не хватает фактуры, каких-то ярких деталей, эмоций не хватает. Уж больно всё ровно. Как поверхность стола. Или – если проводить гастрономические аналогии – блюду этому явно не хватает специй. Пресно.
А может, авторский посыл: всё давалось мне легко и складывалось само собой – сыграл злую шутку. Описанная жизнь кажется чередой случайных событий. По большому счёту, интересных только автору.