Сад расходящихся тропок

Не сразу, но меня захватила магия этого сборника. Не все было понятно. Бытовые истории яснее, от этого производят более сильное впечатление, но даже то, что не понятно, удивляет широтой человеческого воображения.
Сложно вербализировать своё впечатление, ибо не особый умелец играть в словесные игры.

«Труд составителя толстых книг, труд того, кто должен растянуть на пятьсот страниц мысль, полное устное изложение которой занимает считанные минуты, тяжкий и изматывающий, сродни безумному бреду.»

Но мне понравились неожиданные повороты и завиральные идеи, сводящие с ума.
Каждая история блистает по-своему, но от последней «Юг» стало по-настоящему страшно.
Игры со смертью, приводящие к бессмертию. Пусть даже в вымышленном мире.
Понравилось, что есть отсылки в одном выдуманном мире к другом из того же сборника и такая перекличка смыслов забавляет.
Сначала люди слушали сказки и истории переливаемые из уст в уста; сказки и истории искажались при каждом пересказе и каждый новый слушатель слушал историю, которую никто не слышал до него. Но все знали общие сюжеты и идеи. Потом люди стали истории записывать и создали свод текстов, который знали все образованные люди эпохи. Время шло. Новые люди написали свои тексты на основе известных, и так поколение да поколением люди читали лишь обрывки древних текстов, а большую часть тексты современников, основанные на текстах прошлых эпох. Искажённые и переправленные. Как при игре в сломанный телефон.
Все эти тексты хранятся в Вавилонской библиотеке и каждому читателю приходится вслепую бродить по своему участку библиотеки, надеясь найти пророчество о собственной жизни или смерти.
Когда я даже не слышала о Борхесе, я представляла человеческую жизнь садом расходящихся тропок, какой точный и удивительный образ, так удачно отражённые в этом Кривом зеркале литературы, близкий людям, которые не имеют представления о существовании друг друга.
«Три версии предательства Иуды» Шикарно! Просто великолепно. Лучший рассказ сборника.

«В его поступках было грандиозное смирение, он считал себя недостойным быть добрым.»

P.S.

«По сторонам дороги город распадался на пригороды»

Потянуло на Борхеса, хотя раньше к нему относился с уважением, пиететом, но без восторгов. Возможно, потому что раньше был только сборник избранного из всех подряд книжек, а в авторских сборниках какой-то свой смысл и своя магия. Или мозгов не хватало, что столько же вероятно, потому что читал я его, ох, давно.

А он классный. Приключения мышления, игра ради игры (не ради же "результатов" выдумывать писателей, комментировать их и всё остальное), всё лаконично и стильно в самом лучшем смысле, без лишних изысков и украшательств. Придётся, видимо, и остальное.

Есть такая игрушка- пластиковый куб, да внутри его - лабиринт с шариком, который нужно "прогнать" по полосе препятствий, чтобы открыть дверцу и достать условное нечто из секции, открывающейся шариком. Кому-забава, кому- страсть, а кому-то - сущая бессмыслица.
И вот крутишь ты этот кубик, понимая, что сие есть условный тест на интеллект, а ручонки трясутся, шарик соскакивает, заветная секция не открывается. И крутишь-крутишь, но понимаешь, что азарта нет, глаза не горят, пальчиком можешь шарику дорогу по поверхности куба показать, а нервные усилия сводят все на "нет". Собираешься и сосредоточенно подводишь шарик к заветной защелке. Ты победил, ты прошел тест интеллект, но тебе - все равно, просто по фигу... Или вот так- ты не победил и не прошел тест на интеллект, но по фигу все равно... И впершись очами в потолок, при случае говоришь: "Читал я третьего дня Борхеса..."

Итак, о Борхесе и его лабиринтах в запутанных лабиринтах моего сознания? дум? души? или равнодушия?
Последнее, похоже, самое верное. И озадаченность вопросом :" Зачем заворачивать мысль в пропасть столь разношерстных оберток?"
Вот представьте себе вам вручают подарок- сюрприз в обертке, исписанной витиеватыми буквами разноцветными, разноразмерными, но из них складывается приметно следующий текст:" здесь находится структура, состоящая из запутанных путей к выходу и/или путей, ведущих в тупик". Ты такой: "Упс, тут лабиринт?" и начинаешь срывать обертки- обертку с конспектом по высшей математике, обертку с конспектом по истории, обертку с конспектом по философии и т.д. Оберток много, ты уж подустал, надеешься, что вот сейчас тебя ждет нечто откровенное, возвышенное и одухотворяющее... разворачиваешь последнюю обертку - упс! сюрприз! внутри лабиринт с биркой " λαβύρινθος"... тупо созерцаешь, и погрязаешь во внутренних метаниях: "Что я сделал не так? Почему меня не радует подарок-сюрприз?" Может стоит изучить все обертки подробно, потому, что ты их снял, не читая? Может стоит изучить цветовую гамму оберток, музыку их шуршания? Или поискать тайных шифр или закономерности?
И тянешь, как мягкую карамель, свое разочарование во все стороны... Потом почему-то вспоминаешь о Сальвадоре Дали, и становится стыдно от своей предвзятости. Ведь Дали ты разрешаешь заворачивать мысли в тонны странных оберток, так почему же к Борхесу такая предвзятость в твоей душе? Потому, что первый художник-поэт, а второй- просто поэт? Вот как-то так и стряпаются в голове личные загадки-лабиринты...