Его рука скользит по моему бедру. Я прищуриваюсь. – Ты меня по-настоящему ненавидишь. Не так ли? – спрашивает он, улыбаясь еще шире. – Почти так же, как ты меня, – отвечаю я, а сама думаю про листок, исписанный моим именем. Про то, как он смотрел на меня в зеленом лабиринте, когда напился. И про то, как смотрит сейчас.