Не знаю, что ответить на это. Перед глазами стоит вчерашняя Маргрете, трагически прекрасная, в легком подпитии. – Позвоните ей завтра, – предлагает южанин, – пусть проверит, на месте ли ее ключ. Его могли забрать.Что-то в его интонациях подсказывает мне, что они собираются закругляться.– И что теперь? – спрашиваю я их. Они смотрят на меня, друг на друга, снова на меня.– Теперь мы напишем отчет, – отвечает тот, что со шрамом, – и отправим его человеку, ведущему расследование вашего дела. В смысле дела о вашем муже.Они смотрят на меня, а у меня в груди растет паника: они не понимают! Они собираются уходить! – Нет, я имею в виду, что теперь будет со мной? Вы разве… я не знаю, просто уйдете, и всё? А я останусь?