Вот я и узнал ее номер телефона. Все, что оставалось сделать – проверить, точно ли она звонила не из телефонной будки какого-нибудь еще офиса «СлобТелекома», а из дома. Для этого пришлось прибегнуть к помощи мобильного. Я достал его из рюкзака, где ему отводится специальный кармашек с узнаваемой пиктограммой, поставил на зарядку и, когда его АКБ позволила ему включиться, подключился к Wi-Fi. В поисковой строке браузера ввел одиннадцатизначное число – номер, с которого звонила Вика. Интернет выдал то, что никак не отвечало моим требованиям. На тусклом дисплее (яркость к тому времени я еще не добавил) отобразилось больше тысячи ссылок, и все они сообщали только о принадлежности абонента к телефонным сетям Слобурга. Ну хоть что-то… хотя бы так я был уверен, что Вика звонила из города, а не откуда-то еще. Это тоже результат.

На этом я не остановился – лишь усерднее вел поиски. Искал телефонный справочник. У нас дома есть (я даже знаю, где он лежит) телефонный справочник, но он – бумажная книга, в которой найти нужный номер можно, только зная фамилию, на которую тот зарегистрирован. Фамилию Вики я, увы, не знал. Искать номер Вики среди пятидесяти тысяч точно таких же номеров (это количество указано на справочнике) мне не хотелось, не представлялось возможным. На это могли уйти не одни сутки, может, недели.

С горем пополам поиски привели меня на все тот же сайт «СТ», где, прейдя по нескольким ссылкам, просмотрев десятки реклам без возможности пропуска, я сумел добраться до нужного мне файла «Телефонный справочник Слобурга 2015». Скачал его. Открыл. Обычная таблица с такими же номерами и фамилиями абонентов, но еще и с адресами. Это мне понравилось. Сильно. Оставалось надеяться, что до 2015 года номер, с которого звонила Вика, был зарегистрирован и внесен в базу данных справочника. В противном случае я мог оказаться ни с чем.

Затаил дыхание, настраивая себя на самое худшее – на отсутствие номера в базе, чтобы быть готовым, чтобы сильно не расстраиваться. Обманывал сам себя. С не лучшим исходом я бы все равно расстроился.

Тишина. Поля уже давно как перестала шуметь и теперь с кем-то болтала по телефону через стенку. Казалось, она разговаривала сразу с двумя людьми: с одним – по домашнему, с другим – по мобильному. Речь ее была какой-то несуразной, что ли.

Ну а я вернулся к своему телефону. В глазах задвоилось, я снял очки. Нашел на экране кнопку поиска. Надавил. Вышло окно расширенных характеристик, в котором выбрал поиск по номеру. Всплыла строка. Я ввел первую цифру, вторую, третью и так до одиннадцатой, сверяя каждую с теми, что на листе детализации звонков. Дотронулся до значка лупы – и поиск начался. Телефону потребовалось меньше одной секунды, чтобы выдать требуемый результат на экран: ул.Краснознаменская, 135/256, Нобелева Ж.В.

Если Вика меня не обманывала, что живет на Краснознаменской, а я не думаю, что она могла наврать, то указанный адрес вполне мог быть адресом ее дома. «Нобелева Ж.В. – ее мама?» – спросил я себя.

Полностью уверенным в себе, в своих намерениях, в правдивости слов Вики, в принадлежности номера ее квартире, я, чего бы мне это не стоило, решил позвонить ей. Для этого нужно было всего лишь завладеть телефонной трубкой (самая сложная задача), в которую Поля уже кричала, рычала за стенкой. Это обычное для нее явление. Когда она разговаривает по телефону, всегда то шепчется, то орет… да и не по телефону тоже.

Ее дверь задребезжала – Поля что-то метнула в нее на психе. Затем удар пришелся в стену. Оставалась надежда, что она бьется своей безмозглой головой, а не швыряет трубку, разбивая ее на пластиковые осколки, и вместе с этим обрывая нить, связывающую меня с Викой. Что-то снова прилетело в стену, разбилось. Что-то стеклянное – либо кружка, либо стакан, которые в нашей семье закупаются впрок. Ее метания в тот день – случай не единственный.

В ночь с 30 на 31 декабря прошлого года она точно также шумела за стеной, точно так же использовала стену как мишень, а после – плакала. Родители ничего этого не слышали или не хотели слышать, я же все это слышал прекрасно.

Мне стало интересно, кто может довести ее до такого состояния. Благо, выяснить это можно было очень просто, заглянув в детализацию звонков, лежащей под рукой. Вот это было зря. Очень зря. В распечатке было то, чего я не видел до. То, что я не должен был видеть, что заставило меня паниковать, бесило и приводило в неоправданную ярость.

Всю ночь Поля (с небольшими перерывами) общалась с человеком, чей номер телефона совпадал с номером Вики. Я не поверил своим глазам, думал, что осмотрелся, ведь все номера начинались с шести одинаковых цифр – кода города. К сожалению, глаза меня не подвели.

В 00:04 Поля общалась с Викой 15 минут. Сделала перерыв. В 00:26 звонок повторился и завершился только к часу ночи. Дальше следовали исходящие на другие номера, длящиеся от пяти до десяти минут. С 03:00 было затишье. Потом – снова звонки, те самые, которые были адресованы уже мне. Следом – куча других номеров, а потом – снова номера Вики. И входящие, и исходящие.

Пришла моя очередь швырять все подряд, но досталось только очкам: душка сломалась ровно в том месте, где уже была отремонтирована с помощью эпоксидной смолы и нитки. А я-то думал, такое соединение вечно. Оказался не прав. Что ж, все приходит со временем, все приходит с опытом. С горьким опытом.

Я взбесился не на шутку.

ПРАВИЛЬНО

Почему Вика не сказала, что вся ее нужда от меня – помощь в примирении ее с Полей? Почему она промолчала? Зачем утаила это от меня? Отчего я не знал, что они знакомы? Почему Поля не говорила мне? Почему, когда она в тот день ответила на ее звонок, не сказала ни мне, ни родителям, что знает звонящего? Почему соврала, сказав, что звонит кто-то мелкий? Что их связывает? Мне непременно захотелось все это выяснить, найти ответы на все эти вопросы, и желательно тайно. Для этого все еще требовалось завладеть домашним телефоном…

Свой мобильник и детализацию я спрятал – положил под тебя, Профессор. Под твоим контролем я не опасался за ценное содержимое. И не прогадал, ты справился в лучшем виде!

Ударив кулаком по подушке, я выпустил пар, глубоко вдохнул и медленно выдохнул. Замерил пульс. С каждой секундой сердце колотилось все реже и реже. Синей изолентой обмотал сломанную душку очков и надел их. В них я чувствую себя комфортнее и увереннее. Вышел из комнаты, подошел к двери сестры. Она хныкала. Я постучал.

– Поля?.. – обратился так, словно между нами не было ссоры, словно я не знал, что она таила от меня знакомство с Викой. – Поля?..

Думал, что не ответит. Снова прогадал.

– Отвали! – донеслось из-под подушки.

– Поля, извини меня.

Она молчала. Я держался за ручку, пытался провернуть ее, надеялся сломать замок внутри нее. Сил явно не хватало, характерного хруста внутри механизма так и не прозвучало.

Зачесалась ладонь, вторая. Зуд добрался до локтей, до плеч, а там разросся по всему телу. От импульсов, гудения, вибраций, испускаемых тобой из укромного ящика, зашумело в голове. Череп словно сжимался и разжимался, как бьющееся сердце внутри моего детского тела. Я ударил кулаком по двери.

– Поля!

– Иди в жопу! Отстань! Закройся в детской и зырь в окно, – она помедлила, раскашлялась и закончила: – мудак!

– Поля, открой мне! Открой свою дурацкую дверь!

Она не открыла. От зуда по всему телу я забарабанил по двери руками, ногами и головой. Удары помогали забыть о чесотке, но голова все равно раскалывалась и скалывалась обратно. Я все равно бил и видел, как дверь начинает шататься и хлябать. Я желал пробраться в ее логово, мне это было нужно.

Поля заорала. Я мог остаться без барабанных перепонок, но дверь, что не поддавалась мне и продолжала висеть на петлях, спасла их.

Поля замолкла. Об стену вновь что-то разбилось.

Поля раскашлялась и захрипела, словно из ее комнаты начали откачивать воздух.

– Поля!

– Закройся, ублюдина! – Если бы в ее комнате были хрустальные бокалы, они бы вошли в резонанс и разбились.

Я не выдержал, взял разбег и врезался в дверь. Упал. Дверь осталась на месте. Выдержала дрянь! Словно была не межкомнатной дверью, сделанной на коленке из двух кусков картона, а взрывоустойчивой перегородкой бомбоубежища.

– Просто ответь: что тебя связывает с Викой… Нобелевой? Что вы с ней задумали? Для чего ты ей сказала позвонить мне перед НГ? Какую игру вы задумали?!

Она промолчала. Я взбесился.

НРАВИТСЯ

Ринулся на кухню. Схватился за керамический нож, побежал обратно. Остановился на полпути, подумал, вернулся за кухонным молотком, которым последний раз пользовались еще до моего рождения. Он все еще был новым, даже блестел. С кухонным инструментом в руках побежал к Поле, выкрикивая на ходу:

– Отвечай!

Чтобы ответить, у нее было предостаточно времени – около трех секунд. Она меня проигнорировала, предпочла молчать. Я же предпочел, не сбавляя скорости, врезаться в дверь и одновременно с этим вонзить нож в дверное полотно. Нож вошел на половину и разломился, в руке осталась только рукоять и часть хрупкого лезвия. Пожалел, что взял не металлический. Возвращаться на кухню не стал.

– Открывай, коза! – Ударил кулаком. Это был предупредительный. – Отвечай, коза!

Твое гудение усиливалось. Я чувствовал, как ты подпитываешь меня, наполняешь силой мои мышцы, увеличиваешь в размерах. Богом клянусь, я все это чувствовал.

Я ударил молотком по двери. Шума много – эффекта мало. Замахнулся и ударил по узкой полоске полупрозрачного стекла. Естественно, оно разбилось. В щель я не пролез, но вот рука… Рукой нащупал ручку с противоположной стороны. Искал поворотную защелку, но ее не было: дверь Поли закрывалась на ключ, которого не было в замочной скважине.

– Поля! Тварь! – Она не собиралась идти со мной на контакт. Она лежала на кровати спиной ко мне и слушала в наушниках музыку. Тяжелый металл. – Открой дверь, сука! – После этого слова почувствовал себя совсем взрослым… настоящим мужчиной.

От одного удара молотком по ручке ничего не произошло, а вот пары десятков хватило с лихвой, чтобы в двери осталось только круглое отверстие – одно название от ручки и от встроенного запорного механизма.

С занесенным над головой молотком, с переполненной эмоциями головой, с ведром ненависти и двумя – уверенности я вломился в ее комнату, открыв с ноги дверь.

Поля даже не обернулась. Наушники так и трещали.

– Оборзевшая! Тупая! Сука!

Мне хотелось хоть как-то задеть ее, оскорбить, но у нее получалось это лучше. Она игнорировала меня и тем самым бесила.

Продолжая браниться так, как никогда еще не бранился (половину слов, казалось, я вообще раньше не знал), с занесенным над головой молотком я направился к этой охамевшей барышне, выбирая место для удара. Бить по голове было опасно, по ребрам тоже. Попа – отличное место, там больше мяса, а кухонный молоток как раз для этого и предназначен. Прицелился, побежал. За пару шагов до ее кровати в мою ступню что-то вонзилось. Хоть тело и зудело, почти горело, боль в ступне превысила все многократно. Я потерял равновесие и упал на кровать. Молоток вылетел из рук точно в то место, куда я и целился ранее.

Когда я очухался, посмотрел на пятку: из нее, сквозь носок, торчал осколок коричневого стекла. Я завопил:

– Поля! Поля! Помоги! У меня кровь! – Она слушала музыку. Ей было плевать на меня. – Поля! Поля! Поля!

Я прикоснулся к пятке, не стерпел от боли и вновь заорал. Стукнул сестру по ноге, но она все равно игнорировала меня. Я подполз к ее голове, дабы влепить пощечину, достать наушник из ее уха и крикнуть в упор, что она сука (уж больно мне понравилось произносить это слово), но заметил… Заметил блевотину у ее рта. На ее подушке была целая лужа блевотины. Море коричневатой массы со своими морскими жителями: макаронами, овощами, кусочками сосисок, белыми и розовыми таблетками, желто-красными капсулами.

Первым делом я подумал, что убил ее, свою сестру, вторым – она убила себя сама. Меня охватила паника, я позабыл о боли в ступне. Начал искать трубку домашнего. Перерыл всю комнату. Наступил еще на один осколок. Взревел. Перетерпел. Начал тормошить Полю, надеясь, что она проснется, но ничего из этого не вышло, если не считать еще одну порцию блевотины… в мое лицо. Я едва не захлебнулся. Свозь стекающие с бровей капли увидел наконец телефонную трубку, схватил ее. Хотел набрать номер скорой, но услышал в динамике чей-то голос. Поднес к уху.

– Поля, Детка! Поля, твою мать!

– Кто это? – спросил я и через секунду услышал гудки.

Набрал скорую, сообщил наш адрес, после чего позвонил родителям и сообщил, что Поля мертва.

Не обращая внимания на блевотину, я лег к сестре. Обнял, как в последний раз.

Первыми домой приехали родители, через пять минут после них – скорая. К этому времени на кровати у моих ног образовалась кровяное пятно. Я вырубился, как только медики достали из моих ног осколки, перебинтовали, а папа отнес меня в мою комнату, положил на кровать и настоятельно порекомендовал сохранять спокойствие.

Проснулся я только на следующий день. Проснулся не сам – разбудили родители. Они перебинтовали мне ноги, а раны намазали заживляющей мазью. Ступни болели сильнее, чем днем ранее. Поначалу я не мог ступать, но со временем расходился.

Собирался в школу, даже сложил тетради и учебники, но папа меня остановил. Сказал, что в этот день мне в школу не нужно.

– Наталье Николаевне я уже позвонил. Она не против, – пояснил он.

Мы оделись и поехали куда-то на семейном автомобиле, даже не позавтракав. Я не знал, куда именно. Родители всю дорогу молчали. Я боялся спрашивать про Полю. Боялся, что родители расплачутся. Потеря ребенка – не лучшее событие в жизни.

Мы проехали мою школу. Почему-то в тот момент я пригнулся. Вероятно, побоялся, что меня заметит кто-нибудь из одноклассников, спешащих на никчемные уроки. Поднялся на кресле и посмотрел в окно только на территории городской поликлиники. Нас окружали несколько двухэтажных зданий, готовых разрушиться после более-менее сильного ливня. У одного, с вывеской «Морг» на двери, папа сбавил скорость. Естественно, я подумал, что Поля в нем, что именно туда мы и ехали в то беспощадное утро, но прогадал – папа объезжал выбоины на асфальте.

Не продолжать? Ну почему же? Как так не интересно? Профессор, я думал, мы друзья. Разве друзья перебивают? Разве друзьям не интересно, что происходит в жизни их друзей? Поля – часть моей семьи, часть моей жизни! Имей совесть! Хорошо, попробую вкратце.

Мы вошли в какое-то отделение, где врачи и медсестры сломя голову бегали по коридорам. Кого-то везли на каталке, кого-то – на инвалидном кресле. У кого-то были переломаны руки, у кого-то – ноги, у одного – череп. Вот я и подумал, что родители меня привезли туда, чтобы точно так же усадить в инвалидное кресло, доставить до перевязочной, а там – дело врачей, которые бы осмотрели и обработали должным образом мои разрезы на ступнях. Вновь ошибся.

Медсестра, чем-то похожая на сотрудницу офиса «СТ» с синим галстуком, проводила нас до палаты.