Ни писем, ни газет, ни листовок. Не хочу в старости делать вид, что я нужный член общества. Не хочу дожить до старости. Лучше умереть молодым. Это КАЙФ.
Полковник забыт всеми. И самим Богом.
В Богом забытом местечке, в латиноамериканском поселке городского типа живет старый полковник с глазами карамельного цвета.
Когда он был молодой, он необходим революционной партии. Жертвуя шкурой, с лишениями, отдавая жизнь красивому слову Родина (за котором стоят меняющиеся Игры Престолов). А когда к власти приходят другие (естественно, вешая розовую лапшу, больше похожую на паразитов, на народные уши), старый ветеран в отставке остается без обещанных пенсий и пособий, что ему прилагаются по праву.
И всё бы ничего, если бы бедный старый человек и его бойкая жена не потеряли единственного сына, страстью которого были петушиные бои. Его петух, этот петух юного "домашнего партизана", гордость целой провинции и стал причиной пули завистников.
Военный человек -- бедствующий отец и его стальная женщина стоят перед выбором. Забить бойцовскую птицу и съесть? Или продать пернатое наследство и прожить пару лет на эти деньги, пока не выставят из заложенного дома?
Честный человек не выживает, если только он не чертовский Везунчик.
Этот порочный круг нищеты, гадкий, проросший утробными водорослями и старческими кишечными грибами, ощущается фоново, пахнет жарким потом, плесенью, старостью. Зачем читать? Чтоб посмеяться над собственной, родименькой бюрократической машиной, этого выбешивающего пофигистического зверя в спячке, которого придумали для того, чтобы экономить на людях. Авось гражданин и помрёт, стоя на очереди или бегая по конторам и судам.
"Надо дождаться очереди, – сказал он. – Наш номер – тысяча восемьсот двадцать три.
– С тех пор как мы ждем, этот номер уже дважды выигрывал в лотерее, – сказала женщина."
Ирония... Смотрите на жизнь в цветном разрешении, ведь не зря мы пропускаем информацию через орган -- оптическую "Радужку".
"В один прекрасный день я умру, доктор, и прихвачу вас с собой в ад" -- это говорится женой в ответ врачу на признание годности состояния заношенного организма, что на небесах давно уже списан в утиль.
Кстати, люблю я искать автора на страницах книг. Ведь писатель это собиратель картинок собственной жизни и чужих эмоций. Здесь Маркес зашифровал себя в весёлом докторе. Писатели наделяют героев своими собставенными чертами, разрывая составные характера, привычек, внешности и своих идеалов. Потом разбирают подсмотренных людей, вписывают то, это, и получается новый, собственный и уникальный Франкенштейн. Это и есть создание персонажа.
Автор пишет жизнь во всей её некрасивости. Отвратительной неприглядности и грехах небольным слогом. Как укольчик яда -- заболит уже потом. И шрамчик останется.
Женам бы научиться поменьше требовать от мужей. Властная женщина-вампир собственноручно копает могилу мужчине. Это факт. Лично я знаю это на примере родни.
Почитайте о бедном полковнике, чтобы почувствовать всю ничтожность человеческого бытия -- родился, служишь идолам и чужим целям, умрешь, заживо сгнивши. Потом в землю. Рано или поздно. И никому ты не нужен, кроме самого себя. Как мне жалко военных, военнообязанных людей... Как же жалко до дури их самих и их семьи...
А еще напомните себе лишний раз, себе принципиальному и честному, что "достоинством сыт не будешь".
Простая правда и жестокие Факты написаны легким языком, например, "Людская неблагодарность не знает границ", и
"Мы уже достаточно взрослые, чтобы ожидать Мессии".
Повзрослейте Вы уже.