От автора

Приветствую читающих эти строки! Я – Евгений Ноябрь. Я – начинающий писатель. Это моя первая художественная книга написанная в киношной стилистике с действующими лицами и со своим сюжетом, который полон различными поворотами судьбы. На данный этап эта книга, то это лучшее что я смог сделать в писательстве на данном своём уровне развития!

Хоть и книга была написана ещё в октябре 2021 года меньше чем за месяц, но выходит в свет только в феврале 2023 года. Далее в писательстве я желаю двигаться по тому же заданному маршруту и той же стилистики, пополняя библиотеку ЛитРес своими новыми произведениями искусства. Воплощать свои внутренние миры в текст.

Заранее скажу, что не претендую на гениальность, но очень хочу твоего внимания и интереса в мою сторону, дорогой читатель. Вероятно, и в книги будут грамматические и орфографические ошибки, но, всё же, надеюсь, что будет читабельно и не раздражать всё это. За услуги вёрстки проплатил вот, как например, ахах.

А саму книгу смотивировала написать знакомая девушка. Написал буквально на спор. Был интересный ивент от неё, так скажем. Предложила взять за основу реальные события, но очень сильно всё утрировать. И данная идея была великолепной! Я создал вымышленную реальность с сюжетом жизни, закрученную перед героем произведения!

Сама идея о написании фильма во мне таилась ещё долгие годы. Но, в один момент успешно сошлись все звёзды! В своё время я и примерял этот образ героя на себе. Был вдохновлён. В пределах разумного, безусловно. Продолжал его путь уже в роли себя и на реальный лад в реальном мире.

В заключении могу лишь сказать, что желаю увлекательного прочтения тебе, читатель, ну и сообщу, что и имею свой канал на YouTube. Название его: «November G»

Да, не только по клавиатуре стучу)

Пролог

Испытывал ли хоть кто-то любовь на расстоянии, или только я такой один? Познакомившись заочно, уже начав пылать изнутри? Когда перед тобой лишь изображение и набор букв? Чувство, когда многого и не надо, оставшись впечатлённым и на этом? Полюбив за общение, её приятные сообщения, и самого человека за его душу и натуру, при этом не увидев воочию? Звучит неубедительно, да и как-то крайне наивно для взрослого парня из богом забытого Гетто… Обстановка и так регулярно гасит словно холодным дождём в каждом его светлые чувства, которые тянутся из первых десятков годов жизни… Солнечная сторона души становится мутной как в мёртвом овраге, в котором когда-то била ключом жизнь…

Насмотревшись на падших людей с уничтоженными домами и с чёрными, как тьма облаками над головою, на бытовой мусор с примесью шприцов и битых бутылок, сгоревшие по соседству луга и леса с вечным запахом в воздухе этих проклятых фабрик и с видом бетонных стен суицидальных прощальных мыслей бывших жителей, трупы животных, лежащие на обочине трасс, с глухим звоном из местного кладбища на отшибе осеннего леса на фоне лысых деревьев… Гложет подобный натюрморт душу писателя по-страшному, в душе появляется рассеянность, угрюмость, серые краски рисуют психологические расстройства в виде клякс на приёме у психолога… Таскаешь своё убитое внутри, но вполне живое снаружи тело, а внутренние органы начинают изнывать от количества никотина и алкоголя… Появляется крайнее желание раствориться призраком в этих убогих улицах ничтожного района, вырастившего убийц и обезумевших насильников…

Каждый день похожий на предыдущий с одинаковым настроением и с теми же маршрутками, которых уже давно пустили в утиль, но правительство не находит времени выделить бюджет на новый транспорт, поэтому и остаётся довольствоваться ржавыми «консервными банками» всё ещё продолжающих свой гудёж по мокрому асфальту главных и разбитых дорог… Прискорбно не хватает тёплых чувств исходящих от сердца… Временно спасают эмоции о памяти былых лет, когда все ещё были живы и полны надежд на лучшее, но никто так и не остался лучшим, каждого забрало время, кого-то и слишком рано, прямо насилием из своего же дома мрачных мразей в масках… Часто бегает холодок по коже с извечными вопросами о том, зачем вообще нужно было рождаться именно в таком сатанинском уголке планеты, когда есть куда лучше места?.. Душа ну просто не принадлежит этим окрестностям и людям в обличьях «огненных гиен», так зачем нужно вообще существовать здесь, и как себя отсюда вытащить, когда расстройство словно якорем прибило ко дну?..

Так бы и смог наступить тот самый роковой день, когда весь в своих мыслях, спотыкаясь, проходишь возле глинистого серпантина с резким спуском в глубокую канаву, когда многие, скатившись туда, так и не смогли выбраться и на их тела просто небрежно побросали сухие ветки хлипких деревьев… Но наступил светлый день «Х», который поселил в душе надежду на лучшее в этой жизни!

Глава 1. Чёрная полоса

Раздался звонкий и раздражающий сигнал будильника. Вновь тьма рассеялась, и пришло утро в неблагополучный район… Как же не хочется вновь поднимать своё тело и добровольно себя заковывать в кандалы на неофициальной и неблагодарной работе… Но выбора не остаётся, иначе можно умереть с голоду сидя дома и ничего не делая. Поэтому и своё измученное тело приходится всё вновь и вновь ежедневно прокручивать, будто в кругах ада… Делая свои утренние дела с моральной подготовкой к трудовому дню, то опять пытался вспомнить свои сны. Но всё крайне безуспешно. Глухой мрак. Ничего не помню. Уже как второй год не вижу снов, вероятно из-за этого и с каждым днём всё хуже и хуже психологически. Ещё и этот чёртов диагноз с генетическим происхождением, который не думает останавливаться в своей прогрессии… Сны практически не восстанавливают энергию. Пару раз и засыпал сидя в различных заведениях. Даже и сейчас чуть не свалился на пол из-за вечной усталости… Пришлось снова закурить и выпить алкогольного напитка для бодрого утра. Отныне без такого ритуала ничего не получается. Уже настоящая зависимость стала. Но главное что это помогает, а на остальное уже и как-то безразлично будет. Всё равно все умрём. Одни раньше, а другие позже. Каждый от чего-то своего. Но лучше всего своей смертью уйти в мир иной, если он и вообще есть, а не вечная пустота, которую вижу каждую ночь… Так и прибывая в своих мыслях, постепенно собрался, направившись к дверному выходу…

А на улице опять слякоть. Ноябрь месяц на дворе. Густой туман перед глазами. Гнилые листья под ногами. В такой прекрасный и лирический день, который полностью описывает состояние, отмечается собственное появление на свет… Но вот только уже давно этот день как день. В живых больше никого нет из тех, кто знал и был близок как по крови, так и по духу. Другие люди приходятся чужими, и я закрыт от них. Снова буду ходить возле них как туча, и всем будет всё равно. Никто и не догадается о дне рождении. Что и замечательно. Так и проживу этот день, занимаясь своими рабочими обязанностями, а потом вновь в своё Гетто в аварийный дом на кровать и спать… Жизнь как жизнь. Так живём, так и умрём. Ничего необычного и интересного. Даже и себя начинаю обесценивать на всем этом фоне, игнорируя тот факт, что и по принадлежности к этой жизни – философ и писатель. Но кому нужны такие заметки? Притом же после обнаружения диагноза и вовсе все ополчились и окрестили больным и никому не нужным отбросом. Тем более такие вечно совокупляющиеся животные не заслуживают ничего из разряда 100 iq + Сам на своём уме, что и замечательно. Никто и никогда не поймёт так, как понимаю себя сам. Вот и чудненько! С такими мыслями и едва успев дойти до остановки, по расписанию приезжает автобус, что и сажусь в него и уезжаю на работу…

Как обычно всё тот же автобус с хмурым водителем. Излюбленное место у окна постоянно свободно в нём. Впереди ожидает час пути по ухабам и возле трухлявых оранжевых деревьев… Как раз и самое время чтобы уткнуться в написание своей книги, чтобы оставить хоть какой-то след о своём существовании в этой жизни. Деньги помогут тиражировать произведение искусства. Вот тогда и каждый узнает чуточку большее обо мне. Если, конечно же, используют книги по назначению… И тут начинаю творить своё лирическое отступление в собственной книги под названием: «Глубина»

 
Как же всё это меня доконало,
Жить свою жизнь словно микроб.
Суетиться ради своих потребностей,
Проживая однотипные дни.
День за днём проходит,
Да и всё тоже самое оставляет.
Глубокая печаль и отчаяние,
Только этим заполнено сердце…
 
 
Жизнь в один день, хоть и годы проходят,
Но прогресс не велик, всё та же картина.
Обшарпанный дом, трудности всё те же,
Но только я, вот, совсем другой…
 
 
Сценарий жизни до боли известный,
Кроме меня самого.
Став мудрее и старше, грустнее,
Начал понимать эту жизнь по более.
Мечтатель стал погибать,
Реалист преобладать.
Жизнь перестаёт удивлять…
 

Остановился писать текст, потому что заметил, что водитель вдавил педаль в пол, начинает делать манёвры, прыгать по кочкам, срезать во дворах, дабы больше успеть и собрать выручки побольше… Людей дико кидает по салону, кто-то и разбил себе голову, кто-то кричит от страха, но я мёртвой хваткой вцепился в кресло, но