Конечно, можно было бы сказать, что ремарк уже не торт, но после этой книги я в очередной раз прочитала более позднего ремарка. В общем, не торт он был по молодости, не все торты хороши свежими, как-то так. Ага-ага. То есть некоторым надо бы выдержаться в тиши кабинетов или там каморок, или страданий требуется побольше. И опыта с чернилами, соответственно.
Короче, читала я, читала этот опус. И поражалась его откровенной слабости. Мало того, что резвится шаблон на шаблоне со странным таким придыханием, долженствующим знаменовать собой романтику особого рода. Шаблоны меня не пугают, у ремарка ими напичканы все тексты, к слову. Но где же его знаменитые интонации, и простые с виду слова, от которых переворачивается все во внутренностях души? Нету здесь ничего, окромя пустоватого пафоса ни о чем. Да и перевод очень так себе.
Бесконечно называть, к примеру, героиню молодой барбарой (ШТА???) и еще один гонщик удостоился столь же сомнительной чести (ШТА-ШТА???) - это как-то, мягко говоря, странно.
И, значит, некий чувак по имени кай неистово скучает в каком-то там поместье и внезапно уезжает подальше из родного фатерлянда и от молодой барбары. Куда-то там в европы, кутить в игорных домах, цеплять шикарных теток, походя участвовать в гонках и так далее. И таскается он с видом молодого вертера, то есть весь такой роковой и зевающий ариец. И скептично смотрит на всяких американок, а на европеек как-то с большим интересом, но тоже чего-то лень. Причем, все лица, которые так же не столь прагматичные, как всякие янки, то есть, под стать ему, томно вздыхают и вздыхают. На яхтах, в машинах, во дворцах и в прочих чертогах роскоши.
О, это проклятое богатство и его атрибуты! Как сложно жить! Ля. Ля. Ляляля. И так скучно, так скучно, емое. Что даже женщину соблазнить, и то лень. Но, тем менее, мы умудряемся соответствовать, мы - последние романтики и прожигатели жизни. Плесканите, что ли, шампуньского в бокал.
И тут приезжает молодая барбара со своим здоровым деревенским румянцем во все щеки и чисто германским оптимизмом аля военный марш на параде. Туш-туш-туш, горы, снег, курорты и вжих. Ну, и, значит, кай слегонца даже оживился и почти женился. Но потом... Нет. Нет. Нет-нет-нет. Плесните колдовства в хрустальный мрак бокала (цэ) Где, моя верная подружка, то есть собака, а не няня? Тут? Гут. Айда, в новое путешествие по волнам томной тоски. Таким, как мы, не надобно всякого там фатерлянда и венчаний, мы - странники во вселенной. Еще шампуньского, человек!
Нда. И никто не умер? Не умер никто! Как же так. Даже странно, то есть совсем не на пользу книге. Короче, три балла, и то исключительно из-за моей большой любви к позднему ремарку.
