Я люблю его: тускло, как притупившаяся боль, когда нет и нет звонка; пронзительно, восторженно – в бесконечных спорах с сестрой. Я люблю его! И ударом в солнечное сплетение – когда позвонила его жена и сказала: «Мы могли бы поговорить?», и я приехала и увидела ее силуэт за старинным окном дома в Эннискерри, дала задний ход и умчалась прочь.