Папочка, не выгоняй Бусика.
– Бусика?! – и голос у папы был непривычным, низким, хриплым и странным.
– Он хороший, – прошептала я, уткнувшись носом в его плечо. – А на улице холодно и дождь, и Бусик там будет совсем один, а от одиночества умирают.
Стандарт
О проекте
О подписке