На ней серый пиджак с несуразно большими плечами. Коса растрёпана, и завитки охватывают бледное лицо, как серебристое пламя. Соседка взмахивает рукой, отрывисто и робко, и я вдруг понимаю: всё плохо. Сразу одёргиваю себя: не вангуй тут и не накручивай! Человек просто махнул, ничего такого. Но когда мы подходим ближе, и я вижу Марусины глаза, последняя надежда превращается в шарик с гелием – вырывается из пальцев и улетает в небо. Домашний запах роз, пропитавший одежду соседки, наводит меня на мысли о кладбище.