Елена Филон
«Игра лжецов: орёл или решка»
В оформлении обложки использована фотография автора AnnHaritonenko, ресурс depositphotos.
«Как насчёт провести это лето вместе? – спросила она, видя его в первый раз в жизни. – Не всё лето, а скажем… этот месяц»?
«Почему бы и нет»? – рассматривая красотку с ног до головы, ответил он. Либо вперёд навстречу приключениям, либо назад – в психушку.
«Только есть условия».
«Выкладывай», – подмигнул.
«Каждый пишет на бумаге маршрут. Десять городов. Если маршруты совпадут, так и быть, возьму тебя с собой покататься. Нет, – и ты проваливаешь из моего фургона».
«Идёт, – ухмыльнулся он. – Но у меня тоже есть условие. Назовём его «выдуманная жизнь», или… «Игра лжецов». Ты не рассказываешь правду о себе, я остаюсь тайной для тебя. Давай сочиним прошлое? Станем теми, кем всегда хотели стать»?
«Фальшивые личности?.. А что, мне нравится»!
«Что-то вроде банального курортного романчика на один месяц, – загадочно улыбнулся. – Лето, море, пляж, бесконечный горизонт и одинокий фургон на дороге»…
«… а в фургоне двое, что плевать на весь мир хотели».
«Один из которых псих», – вполне серьёзно добавил он.
«А что, если психов двое»? – сверкнула глазами она.
«Тогда это обещает быть весело»!
«Или наоборот… очень печально».
Он достал из кармана монетку и сжал в ладони:
«Решка – говорим настоящие имена. Орёл – игра лжецов начинается прямо сейчас».
Монетка рассекла воздух. Девушка перехватила её в полёте и ударила по ладони.
«Ну и что там»? – поинтересовался он.
Девушка хитро улыбнулась.
***
Некоторое время спустя
«Дорогой дневник!»
– Так вроде пишут? – задумываюсь, прикусывая зубами кончик карандаша. Фыркаю, зачёркиваю глупую надпись на буклете с рекламой пиццы, а затем и вовсе комкаю в руке и выбрасываю через приоткрытое окно фургона.
Боже… И в кого я только превратилась?.. Что за размазня?..
Откидываюсь затылком на подголовник и на шумном выдохе прикрываю глаза.
Я устала. Я так устала лгать! Ему! Себе! Всему миру!
Мне даже поговорить начистоту не с кем. Ха! Я даже с самой собой быть честной не могу. Тупик? Он самый.
Открываю дверь, голыми ступнями погружаясь в мягкий горячий песок и, сжимая пальцы в кулаки, целенаправленно шагаю к идиоту, что, развалившись на пляже для нудистов в форме морской звезды, потягивает через трубочку коктейль. Завидев серьёзно настроенную меня, приспускает на нос тёмные очки и растягивает губы в игривой ухмылочке.
– Детка, ты передумала и решила отведать самого лучшего секса в своей жизни?
– Да, я передумала, – замираю перед ним, упираю руки в бока и с ноги отправляю горсть песка в эту скользкую рожу. – Отдай ключи, дальше я еду без тебя!
– О, какие мы буки, – глумливо посмеивается, отплёвываясь от попавших в рот песчинок, приподнимается на локтях, сверкает самыми дьявольскими глазами на свете, и по всему телу тут же проносится волна запретной дрожи. – Не в настроении, Рыбка?
– Ключи! – протягиваю ему раскрытую ладонь.
– Сама возьми, – усмехается, пожимая плечами. – Как думаешь, где я их спрятал?
Пробегаюсь взглядом по его крепкому, загорелому обнажённому телу, и всеми силами игнорирую зарождающийся внизу живота пульсирующий шар.
– Ты спрятал их в…
– Фу, как гадко! – перебивает, морщась. – Извращенкаааа! Они в кармане штанов.
– Отлично. Штаны где?
– А вот это… секрет, – низким тембром с хрипотцой отвечает, а взглядом будто кубиком льда скользит по разгорячённой летней жарой коже. И это давно уже сводит с ума… а ещё дико бесит!
– Ладно, – жестко ухмыляюсь в ответ, собираясь идти ва-банк. – Так сильно хочешь меня?.. По рукам. Сделаем это в фургоне. Сейчас.
– Отлично, мне даже не нужно раздеваться!
– … а потом ты отдаёшь мне ключи и исчезаешь из моей жизни к чёртовой матери!
– ПМС, как вариант, – отвернув голову и явно разговаривая с самим собой, бурчит под нос.
– По рукам? – выжидающе выгнув бровь, жду ответа.
– Ещё как по рукам, – ловит меня за запястье, рывком притягивает к себе, и валит лопатками на горячий песок, нависая сверху. – Только у меня тоже есть условие, Рыбка.
***
Ещё некоторое время спустя
– Опусти пистолет, Платон! Не делай глупостей! Я понятия не имела, кто ты! Чего ты теперь от меня хочешь?
– Веселье закончилось, Рыбка. А я хочу продолжения! Разве ты не хочешь… продолжения?..
– Жаль. Тогда я буду веселиться за нас двоих. Подкинь монетку. Решка – выстрелю. Орёл – отдам пушку. Ну? Что там?..
– Решка.
Платон
Такая мелодия простая и ненавязчивая прилипла, что вот уже минут двадцать насвистываю её себе под нос, время от времени протягивая на корявом английском:
– We put the good in the good in the good life. We put the good in the good in the good liiiiiiiife… Ayy, yeaаааh!
Я еду на вечеринку на «Dodge Charger», один в один как у старины Доминика в «Форсаже», и у меня отличное настроение! Я красавчик, – как всегда! И я не за рулём (надо сказать водиле, пусть поднажмёт). В руке бокал с шампанским, пузырьки которого щекочут нос и плевать, что это бабский напиток, покажите мне закон, запрещающий мужикам любить шампанское?
«Ayy, ayy, ayy, ayyyyyyy…»
О, да! Чудесная ночь! Тёплая, как попка какой-нибудь милой азиаточки, что очень скоро окажется в моей ладони, и я буду слизывать взбитые сливки с её аккуратной груди, кружа языком вокруг маленького острого бутончика, укушу его и…
– We put the good in the good in the good life…
– ДА ТЫ ЗАТКНЁШЬСЯ УЖЕ?!!
– Eazy. Ayy, ayy, ayy, ayy… Kehlani, I got you! Ayy, yeaaah!
– Что это за бред?!
– «G-Eazy – Good Life», – подмигиваю Андрюхе, – не смотрел восьмой «Форсаж», что ли?
– Эммм… не-а.
– Ха. Неудачник! Ayy, ayy, ayy, ayyyyyyy…
– Боже! Дим, дай какую-нибудь тряпку, я ему пасть заткну!
– Может укольчик? – предлагает мой персональный водитель в Ад. – Быстренько шёлковым станет.
– Неее… – мой новый друг Андрюша, бросает на меня мрачный взгляд. – Дай-ка я ему позвонки дубинкой пересчитаю и тогда…
– Нельзя, Андрей, – вмешивается душка-Димасик, рассекая по трассе на карете скорой помощи. – Потом проблемы разгребать из-за этого психа. Оно тебе надо?
– Включи мигалки, шеф, домчимся быстрее, – советую Димасику, а Андрюхе подмигиваю. – У тебя один усик не в ту сторону завернулся.
– Руки покажи! – рявкает Андрюха, хватает меня за запястья, будто я Халк какой-нибудь, способный разорвать пластиковые наручники. Частенько я такими девочек к изголовью кровати пристёгивал. Им нравилось.
– Эх, Андрюша, знал бы, какой кайф мне обломал, – с грустью вздыхаю. – Я ведь практически почувствовал вкус шампанского на языке.
– Точно псих, – обижает меня Андрюша. – Какого лешего нам вообще его поручили?
– Его Михалычу поручили, – ворчит Димасик, крутя баранку. – А тот нам его сплавил. Велел доставить по адресу со всеми предлагающимися к этому психу документами. Деньги на троих делить будем. Родственнички видать руки марать не захотели. Или рожей светить.
– И много денег вам Артурчик отстегнул? – весело поглядываю, как Андрюша на тяжёлом вдохе тянется за резиновой дубинкой и предостерегающе похлопывает ею по ладони.
– Не-не, я не настаиваю. Можешь не отвечать, – отсаживаюсь от него подальше и смотрю, как первые капли летнего дождя падают на лобовое стекло. – We put the good in the good in the good life…
Удар дубинкой по плечу оказался довольно болезненным.
***
Меня перевозили с одного места на другое около трёх суток. Даже на самолёте полетал. На частном. В основном на глазах была тёмная повязка, так что один чёрт знает в какой уголок великой и могучей России в этот раз решил сплавить меня мой горячо любимый старший брат Артур. Я же в России?..
Оригинальностью он никогда не отличался, так что, заметив, как впереди на фоне иссиня-чёрного неба замаячили размытые жёлтые огоньки старого здания этажа в три, а высокий стальной забор с колючей проволокой наверху гостеприимно распахнул перед машиной скорой помощи ворота, в голос усмехнулся:
– Очередная психушка? А где здесь туалет?
– Заткнись! – рявкает Андрюша. – И терпи!
– Так же, как твоя жена тебя терпит?
– Он не женат, – бросает мне Димасик, и я озадаченно смотрю сперва на него, затем на Андрюшу:
– Вы геи?
Новый удар дубинкой и вот я уже вспахиваю животом мокрый после дождя гравий на подъездной дорожке и разглядываю пару мужских ботинок, принадлежащих очень высокому мужичку в белом халате, в очках и с планшетом для записей в руках.
– Миленько. Меня здесь ждали, – сплёвываю на землю сгусток крови и выпрямляюсь.
По обе стороны от врача стоят санитары в чудных синих «пижамках», рожи выглядят примерно одинаково: будто им яйца дверью прищемили и велели терпеть. Похоже на то, что наслышаны обо мне. И ооочень не рады визиту.
– Держите. Роспись ещё вот здесь поставьте, и мы поехали, – Андрюша возникает рядом и передаёт документы врачу, что пристальным взглядом изучает моё лицо.
– Якушев Платон Радиславович, – зачитывает Док, устремив взгляд в бумаги. – Двадцать шесть лет, не женат, детей нет.
– А дальше? – подмигиваю ему. – Какой диагноз у меня в этот раз?
Мужик в халате захлопывает папку и устало вздыхает, кивая на меня:
– Руки ему освободите.
О, Док, плюсик тебе от меня в карму.
Благодарю Андрюшу за оказанную услугу, потираю запястья и поглядываю вправо, проверяя как далеко припарковалась машина скорой помощи и чем занимается Димка. А Димки-то и нет за рулём, дверь открыта…
– Эй, Док, – криво улыбаясь на одну сторону рта оборачиваюсь, и сжимаю пальцы правой руки в кулак. – Лови!
Хруст. Стон. Крики.
Всё это за спиной, потому что ноги мои уже несутся к машине! Запрыгиваю на сидение, хлопаю дверью, блокирую.
Таааак. Ключи-ключи-ключи… Где ключи?!
Чёрт.
– Это ищешь? – прожигая меня гадким взглядом, Димка гремит о стекло связкой ключей. Разумеется, просунуть их в щёлочку приоткрытого окна отказывается, так что лучшее, на что хватает фантазии, это пожалеть, что я не Доминик Торетто и попытаться найти телефон.
Не успеваю. Ключ поворачивается в скважине, и меня как нагадившего в тапок котёнка хватают за загривок и вытаскивают из машины.
– Здесь себя так не ведут, мальчик! – и кулак одного из санитаров, рассекая воздух, несётся мне в лицо.
***
Чем-то накачали… Твари.
Едва удаётся открыть свинцовые веки и некоторое время посвятить поиску слюны во рту, глядя, как кусок жёлтой побелки, так и норовит оторваться от потолка и блином шмякнуться мне на лицо.
Проклятье… как же голова болит. Тело, будто сплошной синяк, в горле песок, пальцы из-за сбитых в кровь костяшек с трудом сгибаются.
Бросаю попытки найти слюну и со скрипом шейных позвонков поворачиваю голову в сторону и тут же глаза щурю из-за ослепительно яркого солнечного света, льющегося через квадрат окна с мутным пластиком вместо стекла и решёткой со стороны улицы. Настроить зрение выходит не сразу, но как только это происходит, удаётся разглядеть очертания зелёных гор вдали и чистейшей голубизны небо без единого облака.
«Твою мать, Артурчик, куда ты меня отправил?»
– Где я?.. – хрипло и самому себе, но внезапно мне отвечают:
– В психиатрической больнице, конечно.
– Бог? – смотрю на небо за окном.
– Все мы под Богом ходим. Я здесь. Обернись.
Поворачиваю голову в другую сторону и обнаруживаю сидящего на соседней койке дядечку лет пятидесяти, с залысинами в седеющих волосах, в белом халате, застёгнутом на все пуговицы по самое горло, со сложенными на груди руками и очень даже приветливым взглядом. Странно приветливым для работника данного учреждения.
– Не Бог. Где я?
– Я же сказал: в психиатрической больнице.
– И это ценнейшая информация, сударь. Но я немного о другом.
– Это ты вчера тут устроил, конечно, представление, – усмехается, переводя тему, и сверкает хитрыми глазами. – Самому заместителю заведующего нос разбил!
– Да я понятия не имел, кто этот мужик, – скрипя пружинами, принимаю сидячее положение и потираю затёкшую шею.
Вот же меня помяло, так помяло.
А это что за полосатая пижамка на мне? Даже переодели? Молодцы какие.
– Ничего не помнишь? – спрашивает Док.
– Помню, как ещё три дня назад пил мартини в джакузи и лапал девочек.
А ещё помню, как санитары тащили меня по коридору. Помню, как дребезжали люминесцентные лампы под потолком, будто насмехаясь над овощем, которого ноги не держат. Помню, что перед глазами всё плыло, вращалось, а к горлу подкатывала рвота, а дальше… А дальше ни черта не помню.
– Шоковая терапия, – сообщает мне дядечка напротив, сочувственно улыбаясь. – Вчера была не моя смена, так что и не в моей власти было избавить тебя от незабываемых ощущений, но даю гарантию – к вечеру будешь, как новенький.
– А ты кто вообще?
– Степан Алексеевич, – всё, что изволил сообщить. – Пойдём, проведу для тебя экскурсию.
– Так… где эта психушка-то? – интересуюсь хрипло, едва шевеля слабыми ногами вслед за Степаном-каким-то-там по узкому коридору первого этажа и борюсь с подкатывающей горлу рвотой после каждого вдоха. Не в первый раз приходится дышать застоявшимся запахом медикаментов и мочи, но всё никак не могу к нему привыкнуть. – Где мы, спрашиваю? – нагоняю Дока.
– Недалеко от Ялты, – с преувеличенной важностью сообщает, складывает руки в замок за спиной, расправляет плечи и уверенной походкой двигается к холлу, из которого доносятся голоса и какой-то припадочный смех.
Ялта?..
У Артурчика совсем, что ли с башкой плохо?
Крымское побережье?.. Да ладно!
Шикарно! Лучше и придумать нельзя! Я практически рядом с домом! Ха!
– Эй, Степан-какой-ты-там? – окликаю.
– Я Алексее…
– Да пофиг! – смотрю на него горящими глазами. – Телефон где?..
– Э-э-э… для этого тебе нужно заполнить заявление и отдать Тамарочке на посту. В течение трёх дней оно будет рассмотрено комиссией и тогда, возможно, тебе дадут разрешение на один звонок.
Что?
Что за бред?
– Какое заявление?.. Мне сейчас надо, Алексеич! Вот позарез просто надо! Вопрос жизни и смерти, понимаешь?.. Ты ж вроде нормальный мужик, дай позвонить, а? Ну у тебя мобильный есть, правда? А я тебе денег заплачу. Потом. Когда выберусь отсюда. Много заплачу!
– Ну… даже не знаю, – проведя взглядом мужика, что скачет на невидимой лошадке с криком «Зомби атакуют», отводит меня в сторону, заговорщически подмигивает, сообщает что ему нужно баланс проверить, ведь звонки нынче дорогие, достаёт из кармана халата телеф… калькулятор (?!), и со словами:
– Да. Всё в порядке. Звони, но всего на минутку, – протягивает его мне.
Калькулятор.
Ага.
– Рябушкин, ты у кого халат стащил?! – рёвом проносится по коридору голос одного из тех дубин, что вчера оттачивали на мне удары. – А ну-ка сюдаааа! Эй! Кудаааа?! Халат снимай! ЖИВО!
– Ты чё… тоже псих?! – хмурясь, смотрю, как Алексеич вызывая подмогу по калькулятору, уже вовсю семенит прочь по коридору, а санитар прёт следом, и на ходу не забывает бросить застывшему в проходе мне, чтобы никуда не уходил и что мною он через пять минут займётся.
Ну, пять минут тоже время.
На этой странице вы можете прочитать онлайн книгу «Игра лжецов: орёл или решка», автора Елены Филон. Данная книга имеет возрастное ограничение 18+, относится к жанрам: «Юмористическая проза», «Современные любовные романы». Произведение затрагивает такие темы, как «романтическая любовь», «автомобильные путешествия». Книга «Игра лжецов: орёл или решка» была написана в 2018 и издана в 2019 году. Приятного чтения!
О проекте
О подписке