у всех была дача, ну-ка? У меня была. Не, ну она и сейчас есть, но детско-подростковые годы жизни до сих пор пованивают отравленными летними каникулами с девизом "нада помогать". Это я сейчас понимаю про то, что вот на этой картохе и вот этих вот огурцах и варенье мы нормально так экономили во времена, когда жрат было, откровенно, неча. И это сейчас километры грядок укоротились и освободили место цветочкам и- обожэ!- качелям с беседкой. Во времена моей огородной молодости, конец грядки с морковкой заползал за горизонт и их было семь (грядок, не горизонтов). А еще свёкла и лук, который нужно полоть, рыхлить и отгребать (всё это абсолютно невозможно делать одновременно, только в разные лунные дни, я не шучу) и прочая неведомая хрень, до которой уже никто не доползал. А! Еще у нас была плантация виктории. Я ненавижу её с того самого времени, когда за один заход мы собирали семь-восемь десятилитровых вёдер.
Что ещё вспомнить. Пять соток картошки, которую копали три дня. А главное - эта бесконечная скукотень, жара, комарьё и 2,5 часа электричкой в одну сторону. Огосподи.
Сейчас, когда опять смутные времена, многие снова возвращаются на заросшие травой, давно заброшенные участки и стоят там, чешут жопы, взывая к памяти предков, которая должна прийти и подсказать, чо с этим всем добром делать и что сначала - сажать или окучивать?
Окей, гугол, как сажать репу?
А потом ничего, обживаются, строят дом (кто-то из говна и палок, кто-то из кирпича, это уж сколько денег, а не как в те года, когда ничо достать было нельзя. Щас и дворец из мрамора можно, я думаю) и, обязательно, баню, огурцы солят, варенье варят.
Мама с папой давно уже поменяли тот участок на другой, гораздо ближе к дому - 30 минут от двери к двери (1,5 часа с заездом в магазин), у них большой дом, куча цветов две теплицы (сейчас 7 апреля и в одной уже сидит какая-то салатная трава), курятник и они вполне счастливы. Я же - тот самый интеллигентный мальчик, который только и может, что обмахиваться лопухом, сидя в тени. Кроме откровенной рукожопости в плане посадок я еще и чистоплюй с небольшим неврозом - мне чисто физически плохо от грязных рук. Хотя, кого это волнует, когда вот тебе лопата и от забора до обеда, будьте любезны.
Но и это не дает мне никакого морально права презирать родителей или глумиться над их образом жизни, как эти два прекрасных героя нашего романа. Один из которых к 40 годам так и не научился шнурки завязывать, а вторая так и застряла в пубертате, что, в общем-то тоже выглядит довольно печально. Ну, то есть даже если мама была неправа и все такое, но она уже давно умерла, переживи это как-нибудь, живи сам, а не бесконечными монологами и спорами с тенью призраков, а.
Кстати о спорах.
Чижова, в многоплановости и интертекстуальности ничуть не хуже всяких толстых и улицких, хотя значительно уступает им в области известности.
Так вот.
Можно долго распинаться про глубину языка, про кучу всяких аллюзий, про исторический срез, про, даже, низкопробную фантастику из 90-х, но главное здесь даже не это. Главное - это мы, прилипшие к своей семье, вросшие в них, в свою грибницу, в свой трухлявый пень, изгнанные из рая и вынужденные сами его строить, как умеем, из говна и палок, на болотистом участке, полном комаров.
Чтобы в ночь великой грозы выйти из дома без трусов, руки раскинуть и вот он я, Господи, такой крошечный под всеми твоими звёздами.
И схлопотать ёлкой по хлебалу.