Я: Пойдет?
Она: А можно фото?
Я пишу Таку: Можно прислать ей фото?
Он: Чего?
О боже. Это нелепая игра по телефону.
Я: Такер спрашивает, чего?
Она: Лица, пресса, задницы. Члена не надо.
Я делаю еще один скриншот и отсылаю его Такеру. Пока он думает над ответом, умываюсь и чищу зубы. Когда я забираюсь в кровать, меня уже ждет сообщение. Весь экран заполняет фото шикарного, темноволосого парня, отпихивающего Такера в сторону.
Вау. Невероятно, насколько круты хоккеисты Брайара. Это что, требование для набора в команду? Уметь бить по шайбе так, чтобы она улетала со скоростью сто миль в час, и обладать внешностью, подходящей для звездного календаря?
Я передаю фото Карин, которая шлет в ответ поднятые вверх большие пальцы. Затем снова пишу Такеру.
Я: Мы готовы идти.
Он: Время, место? Серьезно, я не могу прочесть, что там на фото.
Я: Завтра, в восемь вечера. Карин говорит, там можно напиться.
Он: Мне все равно.
Я уже собираюсь отложить телефон в сторону, когда появляются три точки. И исчезают. А затем появляются снова. Наконец приходит сообщение.
Он: Прислать фото члена – что, так плохо?
Я подавляю смешок. Почему его это заботит?
Я: А что, собираешься мне его прислать?
Он: Похоже на вопрос с подвохом. Ты хочешь такое фото?
Я: Зависит от контекста. Фото случайных членов – нет. Другие? Не знаю. Я не получала таких снимков, которые бы мне реально нравились. А ты посылал хоть раз? Или, может, не раз?
Он: У меня пальцы устали. Погоди.