И всё-таки вот она, наконец: последняя прочитанная мною книга Вильмонт. Дальше невозможно терпеть превращение одной из любимых с детства писательниц в обиженную на мир тётку, которая строчит истории про мелких грязных людишек, в каждой из них выпячивая некий несуразный образ, явно намекающий на вполне конкретного человека, на которого Екатерина затаила обиду.
Самое отвратительное в последних книгах – повторяющаяся у мужчин и женщин, не просто находящихся в отношениях, но счастливо женатых: а, ну трахну (цитата!) другую, ничего, я же мужик (женщина // просто из вежливости // в ответку – нужное подчеркнуть). И иногда – симметричные мысли второй половинки: ну и что, он трахнул (цитата!) другую, он же мужик, главное, что не по любви, прощу его, конечно же!
Читать такое просто мерзко. Это не правильно и не нормально и никогда не станет таким. Да, я не против видеть в книгах жизненные истории и встречать реалистичные описания тех переживаний, которые знакомы многим. Но не верю я, что каждый мужчина на третий день после отъезда жены в отпуск ложится в постель с первой встречной. Не верю, что отправившись на Тенерифе и встретив старого знакомого, счастливая в отношениях женщина тут же заночует у него. Конечно, бывают такие экземпляры. Но значит, либо люди хреновые, либо отношения. А тут нам вроде как о великой любви рассказывают, аж в двух томах... а всё туда же. Мужик сходил налево при первой возможности, жена заранее прощает и продумывает симметричный ответ.
Нафиг такую «любовь»! А госпожа Вильмонт нам подобные высокие отношения настойчиво подсовывает в каждой книге...