Варя держала в руках осколки от бабушкиной вазы. Она в сердцах бросила её вслед уходящему мужу. Дверь за Степаном закрылась навсегда, а осколки разлетелись по полу с таким звоном, будто билась не ваза, а все квартирные стёкла одновременно. «Ну и чего ты добилась? ― обвиняла сама себя Варя, прижимая к груди обломки. ― Впрочем, Степан прав, как и всегда».

Ей бы выбросить этот мусор, и вместе с ним забыть всё что случилось, как страшный сон. Стереть из памяти годы, превратившие её жизнь в лоскутное одеяло, сотканное из предательств, обид, поражений и пустых надежд.

Но что-то остановило её. Может быть, память о счастливом времени, когда у Вари сердце ещё было целым и не разрывалось на кусочки от боли. А может быть, это просто впитавшаяся в кожу усталость и страх, что-то изменить в своей жизни. Она села на пол, аккуратно сложила все уцелевшие черепки в коробку и поставила её на шкаф.

Слезы предательски заструились по щекам. Варя злилась уже на саму себя, за свою несостоятельность, за бессилие и мягкий характер. Ей казалось, что вместе с бабушкиной вазой рухнуло всё, что имело хоть какое-то значение для неё. «Я ― никто, я не заслуживаю любви, ― думала Варя, ― я и жить-то толком не умею. А сберечь нажитое тем более». Она корила