® Егор Клопенко, 2017

* * *

#Начало

 
Не надо бояться этого названия.
Всё связано, и одно не бывает без другого.
Так много книг, которые, кажется, о войне,
Но на самом деле – о мире.
И так много книг, которые, кажется, говорят о зле,
Но на самом деле рассказывают о добре.
И, говоря об аде, нельзя не вспомнить и о рае,
Не осознать его суть —
Неразрывно связаны
Они,
Одно без другого невозможно.
Не бывает утра без вечера
И дня без ночи.
Не бывает смерти без рождения.
Не бывает так.
Всё связано,
Мир живёт,
Пульсирует
Кровь в наших венах.
Рождается и умирает
Всё.
И те, кто боится и бежит от ада, никогда не смогут узнать, что такое рай.
Те, кто боится горя и страданий, никогда не смогут узнать настоящего счастья.
Те, кто боится проиграть, не смогут победить.
Все они подчинены своим страхам, что всегда, обманом или напрямую, ведут нас именно туда, куда мы идти не хотим.
 

#Тюрьма

 
Наше сознание – тюрьма.
Наши мысли водят нас коридорами,
Пугая и запутывая.
Тёмными коридорами,
Полными страха.
И все мы ждём свободы.
Ждём,
Но будет ли она?
Каждый из нас в своём собственном аду:
Обживает его,
Соглашается на него,
Живёт в нём, как может.
Сознание – это стекло.
Непробиваемое,
Отделяющее нас друг от друга,
От мира,
Глухое.
Не слышно никого и ничего через него —
Вы ведь тоже пробовали звать на помощь?
И только попытаешься убежать
Из этой тюрьмы —
Твои же собственные мысли ловят тебя и возвращают
На место.
Мысли, полные страха,
Ловят тебя
И возвращают на место.
И это – бесконечный круг.
 

* * *

 
Каждый из нас – сам по себе,
Живёт в своём же собственном аду.
Обживает его,
Привыкает к нему.
Изощрённые пытки
В нём
И мучения —
Бесконечный самообман,
Но не выйти из него.
И мы смотрим на других через это стекло
Нашего разума,
Не слыша их крика о помощи,
И нам кажется, что все они там счастливы.
Но мы-то нет, мы-то точно нет.
Мы привыкли уже, что наши мгновения счастья – обман,
Что счастье – это часть пытки.
Счастье нам дают, чтобы потом отнять его
Насовсем.
Наше богатство оборачивается
Горем,
Наше веселье – скукой
Или раздором,
Любовь исчезает
Навсегда,
Встречи заканчиваются разлукой.
Мы несчастливы.
Смотрим через стекло друг на друга и уже даже не ищем помощи.
Каждый в клетке своего сознания.
Каждый отдельно.
 

#Не счастье

 
Она сказала, что люди не рождены для счастья.
Они сказали, что есть первородный грех.
И не для пыток ли тогда и придуман этот мир?
И наше сознание —
Не для этого ли?
Не искупаем ли мы все ежедневно
Этот первородный грех,
Каждый в своём аду,
Разъедаемые тщеславием, тоской или горем?
Все мы в тюрьме – каждый в своей клетке,
В клетке своего сознания.
И наши же мысли нас сторожат.
Он говорил, что богатым сложнее найти свободу.
Не именно ли потому, что богатство рождает так много мыслей
И они сторожат людей,
И не выпустят их никогда?
Впрочем, и бедным не найти свободы.
 

* * *

 
Мы как на картинах Босха.
С виду это похоже на сад наслаждений, но мы-то сами знаем, что так и выглядит ад.
Наш ад.
И каждый из нас в нём – мучимый и разъедаемый
Демонами,
Теряющий свою душу,
Подогреваемый на медленном огне
Своего сознания
И охраняемый сам собою же.
Любовники, ненавидящие своих любовниц.
Верные, ненавидящие свою семью.
Богатые, раздираемые на части алчностью, избыточностью и тщетой,
Нищие – нуждой и завистью,
Работающие – неблагодарностью труда своего,
Неработающие – ленью и скукой.
У каждого свой ад,
Мы создаём его сами,
Подгоняемые нашими мыслями.
 

* * *

Какой ад ты создал себе? Что пугает тебя и не даёт тебе покоя?

* * *

Самые разные ады встречал я на своём пути. Многие похожи – многие необычны. У каждого человека есть свой ад, а его сознание всегда – его же тюрьма. И всегда человеческие мысли – словно надзиратели в этих тюрьмах: не отпускают, не дают обернуться, не дают увидеть и понять истину.

#Природа

Сколько одиночных камер в этих ощетинившихся на весь мир многоэтажных домах, камер с видом на бескрайний город – высоко-высоко под самым небом? Десять, двадцать, тридцать лет – уже вовсе и не кажется это наказанием тем, кто в них обрек себя на одиночество. Скорее выглядит спасением и защитой. Привыкли и смирились со своими страданиями.

Сами в них заперлись, и сами же и охраняют себя – ни за что не выйдут из них, из своего одиночества, пугаемые своими же мыслями – тысячами самых разных способов.

Красивые и некрасивые. Молодые и старые. Одинаково одинокие. Совершенно по-разному, но всё же охраняемые в своих камерах своими же мыслями. Ждущие окончания этого своего личного ада. Комфортного однокомнатного ада с видом на город.

* * *

Есть и другие камеры – многокомнатные, многолюдные – самые разные. Как повезёт, как сложится жизнь. И всё же, какими бы они ни были, это всё равно камеры одной большой тюрьмы.

* * *

Бедные страдают от ограниченности возможностей, от недоступности тех или иных путей и вещей, от страха не смочь пройти по лучшему пути. Богатые – от избыточности, от невозможности использовать этот избыток, охватить все эти доступные для них пути и варианты, от страха пропустить самый лучший – они пытаются захватить сразу всё.

* * *

Странный мир. Мы словно в петле – чем сильнее пытаемся вырваться, тем больше затягиваем её. Мы бьёмся о стены этой камеры, бьёмся не пойми с чем и с кем, испытывая адские терзания.

* * *

Вот истинная природа мира, в котором живёт человечество – мы все вместе и каждый из нас в отдельности.

#Побег

Вот ад войны: придумавшие его – ненавистью подгоняемые, полную чашу горя и страданий себе и другим приготовившие, готовые отпить первый глоток и с одного глотка напившиеся из этой чаши до потери сознания. Кто же теперь сможет допить её до дна? Осушить её?

* * *

А вот ещё ад: дети, бросающие отчий дом и страдающие от этого даже взрослыми.

* * *

И ещё ад: человек, пускающий себе в голову пулю, подаривший столько света нам всем, но не выдержавший своей собственной пытки. Чем и кем? Я не хочу собирать газетные слухи. Я знаю, чтó и как он испытывал. Знаю, что мы все это испытывали и, возможно, испытываем до сих пор. Не важны детали. Не важна иллюзия, которая приходила к нему в его сознании в этот момент и много раз до этого. Важно то, что это были та же медленная пытка и тот же ад, что и у всех нас. Что и у вас. Мы знакомы с ним и с этими ощущениями – все знакомы.

* * *

И каждая плохая мысль, каждый наш страх – слуги этого ада. Они исполнители его пыток, и единственная их цель – держать нас взаперти за стеклом нашего сознания.

* * *

 
Но я не привык разрешать пытать себя.
Мысли так мысли, страхи так страхи,
Иллюзия – значит, иллюзия.
Я готов вырваться из этого ада.
 

* * *

Звуки другого мира – я слышу. Музыка умеет звучать и проникать даже через это стекло. Особенно если ты хоть на секунду прекратил свои же стоны и разогнал шумящую толпу своих мыслей.

А раз ты слышишь её – значит, ты не один, значит, там есть что-то ещё, кто-то ещё за этим стеклом. Значит, есть надежда.

* * *

Просто убеги из этого ада.

Прости и себя, и других. Выходи из комнаты и иди по коридору – так, чтобы ни одна мысль не могла остановить тебя, не могла нарушить твой покой. Ни одна мысль и никакой страх. И если окрикнут – не слушай их, нет.

Ты сам и придумал их.

Выходи на улицу.

Ты увидишь, что эти улицы полны людей. Других людей. Светлых.

И мир уже светел.

И что тюрьмы суть просто дома. Нет никаких тюрем.

Рай на земле уже настал, он есть и был всегда. Спасены! Спасены!

* * *

 
Ты идёшь по чудесному парку, пока тебя не окрикивают. Раздаётся голос: «Ты должен. Должен! Стой! Подожди!»
И ты хочешь бежать, но ноги не слушаются тебя.
Не слушаются совсем.
Слушаются, но не тебя —
Слушаются этот голос.
Ты должен. Должен остановиться.
 

* * *

Да и куда бежать здесь?

Прогулочный сад – вот что мне дали, кода я захотел свободы. Так много людей здесь – также пытавшихся сбежать. Или даже не пытавшихся, а просто вышедших на прогулку. И они ходят и ходят здесь. И почти счастливы. Кругами. Кругами.

* * *

 
И вот опять всё то же самое.
Камера почти пуста – и ты пытаешься вслушиваться в голос далёкой виолончели. Едва слышна. Но слышна. Скоро обед. Скоро. В этой тюрьме.
Мысли не спеша и миролюбиво прогуливаются в твоей голове. И всё хорошо.
Всё хорошо.
И не тюрьма вовсе,
Если подумать.
Не тюрьма вовсе.
 

#Дети

И детей своих видим за стеклом – словно отняли их у нас. И ничего не можем сделать.

Не слышат нас, как ни кричим им – не слышат. И не можем помочь им.

Да-да, можем дать им деньги через охранников – ну, и что из этого? Попросить эти наши мысли пообщаться с ними вместо нас?

Но какой смысл?

Дети не слышат нас, а прозвучавшие вслух мысли не могут донести до них суть того, что мы чувствуем к ним и что хотим им передать.

#Страх

Заключённый в тюрьму настоящую, снедаемый стыдом и терзаниями, страхами вместо очищения наводняет свою душу и своё естество мыслями, что в грязных военных сапогах устраивают там обыск и отнимают всё, что у него ещё было в душе ценного.

* * *

Почему наркомания прижилась в этом мире? Она есть тот же ад – модель того, как все мы живём, ведомые своими мыслями в никуда. Уничтожаемые ими. Не способные преодолеть их влияние.

Алкоголь – то же самое. Гнев – то же самое. Тщеславие, страхи – мы все зависимы.

* * *

Я вновь выхожу в коридор и иду, но слышу, как меня окрикивают. И прямо передо мной – страх. И кажется, лучше вернуться назад и попытаться чуть позже. Чуть позже – через день, неделю, месяц, год.

#Потери

Часто теряя какую-то вещь, мы погружаемся в пучину страданий. И вот нам отдают её, эту вещь, но она пуста и не приносит радости. Смысл – в страданиях, а не в радости. Нам дают тысячи иллюзий счастья, чтобы отнимать по одной, мучая и пытая. Изощрённая древняя пытка. Забирают то, что и не принадлежит нам, – но как это больно, пока ты веришь в эту боль. Иллюзия. Люди сгорают дотла изнутри из-за этого. Прыгают с крыш на самое дно уныния и глубже – в чернозём ночи.

#Пробуждение

И вот коридор – всё тот же коридор. Но, кажется, сейчас нет плохих мыслей на этом пути и нет страхов. Всё чисто. Неожиданно чисто в моей душе. Вижу, как словно в окне, в стороне, не касаясь, не замечая меня, накопленные за эти годы мысли и страхи собирают очередные картины ужаса, словно декорации к какому-то будущему спектаклю. Одну за другой. Но как-то механически всё это происходит, и я смотрю на это со стороны, и уже не кажется всё это таким пугающим, оно уже не властно надо мной. И страха нет. И нельзя бояться. Я иду дальше. Я понимаю, что всё это нереально и ничто здесь не реально. Что есть только свет, а тьмы нет. Никакой тьмы и не было никогда, тьма – это пустота, ничто, её нет. Не может быть того, чего нет.

* * *

Но как мне спасти кого-то ещё, кроме себя? Я захожу в другую камеру, но что сделать мне? Как разбудить человека, кричащего во сне, уверенного в том, что он в реальности? Я пытаюсь разбудить, но он не просыпается – сон так глубок. Его лицо искажено ужасом. Все спят вокруг – все спят и видят двадцатый сон. Мне же кажется, что я проснулся.

* * *

И я, пробуждённый, чувствую, как меня кто-то теребит за плечо, и просыпаюсь опять в своей комнате, в своей камере. Один. И мои мысли мне говорят, что сейчас опять время обеда. Время обеда.

* * *

А может быть, эта попытка сбежать – тоже пытка, моя же пытка, мой собственный ад? Я узнаю его. Я понял его. Вот он – мой ад. Это бесконечная попытка побега.