– Она не собирается…
– Да, собирается. – Он смотрит на меня, его лицо искажено болью. – Она умирает, Сара. Она умрет, может быть, сегодня, или завтра, или через год, если нам повезет. Ты слышала, что сказал доктор Чанс. Мышьяк не лекарство. Это лишь отсрочка неизбежного.