Каждый раз страшно. Ветер завывает и треплет тебя за волосы. Пот пробирает до самых пяток, но плотная одежда хорошо отводит влагу, не дает замерзнуть. “Входим в поворот” – раздается в голове. Я зачем то киваю, моему транспортному средству это до фонаря. Отверстие чердака черной пастью приближается слишком быстро. Жара и яркие краски июня меняются на темноту и холод в одно мгновение. Контраст настолько сильный, что непроизвольно чихаю. Для Гриши словно комариный писк. “Будь здоров” – успеваю услышать в голове на фоне бесконечного трепыхания. Глаза еще не привыкли, но нос ощущает запахи закрытого помещения, голубиного помета и пыли.

– Спасибо, Гриня, дальше сам, – нахожу в полумраке Гришу и хлопаю по клюву. “Бывай, Малыш” – Гриня кивает. Точно кивает, хотя почти его не вижу. Сколько лет Григорию уже никто не помнит. Превратники, (не путать с привратниками) могут существовать столетиями, пока Светлый Ум в прощении не унесет их в Бесконечность. Почти полная цитата из учебника