Глава 1

Лана

Ликующая толпа в торговом центре в преддверии праздника удручает. Несколько дней осталось до Нового Года, и от этого сильнее бьется сердце. Мне претит это пестрое празднество. Вот даже сейчас, двигаясь по глянцевому полу, вдоль торговых витрин, я думаю лишь о том, как бы поскорее вызвать такси, сесть в машину и уехать отсюда подальше. Куда-нибудь далеко, где меня никто не найдет.

«Нам нужно с тобой серьезно поговорить», – от него приходит уже двадцатая по счету, смс-ка.

С чужого номера, но я знаю, что это он.

Пошел он к черту.

Чтобы успокоиться и взять себя в руки, решаю остановиться в какой-нибудь кофейне и передохнуть. Музыка из старых, советских фильмов приятно распространяется по всему периметру гигантского помещения. Замечаю зеленую вывеску с фирменной русалкой и узнаю популярную сеть кофеен.

Нужно выпить кофе. Срочно.

– Мне латте на банановом, – устало выдыхаю, плюхаясь за свободный столик рядом с наряженной елкой.

А в целом, мне везет со столиком, ведь перед праздником, посетителей в крупных торговых центрах даже больше, чем во время черной пятницы. И найти что-то свободное почти нереально.

– Корицу добавлять? – из моих мыслей меня вырывает миловидная девушка-бариста. – В зимнее время она хорошо согревает.

Согревает, точно.

Киваю машинально, хотя терпеть не могу корицу. Могу признать ее лишь в имбирных пряниках, которые мы готовили с подругой в студенческие годы перед Новым годом и Рождеством. Мне нравился их запах, которым потом пропитывалась вся духовка. Прекрасное было время. Тогда все было по-другому.

Отвлекаюсь на торчащий из ручной клади, уголок журнала – каталога свадебных платьев. Время поджимает и мне срочно нужно найти хоть что-то подходящее. Чтобы потом не ударить в грязь лицом перед Еленой Ивановной.

– Вас можно поздравить с предстоящей свадьбой?

Смотрю на нее непонимающе, а потом замечаю, как она косится на лежащий передо мной, каталог. Будь я немного умнее год назад, то ни за что бы не была сегодня окольцованной. А еще немногим ранее…

– Пока рано… – тяну неуверенно, рассматривая крупный бриллиант на безымянном пальце.

Не хочу об этом говорить. Но и лгать, пусть даже постороннему человеку – не желаю.

Девушка снова сует свой нос в мои тягостные думы. Забавная. Обычно, я не затеваю разговор с незнакомками, но что-то в ней меня притягивает, поэтому на ее вопросы отвечаю охотно.

– С путешествием-то вас точно можно поздравить? – улыбается она, жестом указывая на мой билет в Сочи, который я верчу в руках.

Ох, его нельзя потерять ни в коем случае.

– Путешествие будет, – размышляю, утыкаясь взглядом в одно платье в журнале от Zuhair Murad.*

Оно красивое, но чересчур вычурное. Перебор с пайетками и стразами Swaroski. Интересно, кто захочет надеть такое?

– Возможно, ничего не выйдет, – уже не замечая того, что завожу личный разговор с бариста, продолжаю я. – Но… может погуляю напоследок. Место, конечно, не Альпы…

Девушка отвлекается на соседний столик как раз в тот момент, когда снова раздаётся трель моего мобильного телефона. От злости, я переворачиваю аппарат лицевой стороной вниз. Мне должен позвонить Кирилл – мой жених, и отключать средство связи из-за назойливого мерзавца – я не обязана.

Очень жаль портить красивый рисунок-узор на кофе, запах которого восхитительно щекочет мне ноздри. Не удерживаюсь и делаю глоток – сладкий напиток окутывает мои внутренности, наполняя их теплом.

– А где же, если не Альпы?

– Сочи, – отвечаю прямо, – Роза Хутор. Там очень красиво сейчас, – произношу мечтательно, представляя, как несколько дней проведу на снежном склоне.

А может, просто поваляюсь в джакузи на балконе, ведь мне заранее забронировали потрясающий люкс с видом на заснеженные, горные пики.

– В общем, советую… – с блаженством допив вкусный напиток, искренне благодарю бариста и захватив со спинки кресла свое белое пальто и сумки, ретируюсь прочь из кофейни.

Вызываю такси и мчу в аэропорт. Смотрю на наручные часы от Chopard, отсчитывая время. Нет, я не опаздываю. Я всегда бывала пунктуальной и дисциплинированной и даже сейчас, приехав на час раньше, решаю просто побродить по аэропорту, зайти в Duty Free, прикупить чего-нибудь еще для поездки.

Гости ломятся кто-куда от терминала к терминалу, чтобы вернуться домой, или же, наоборот, улететь подальше от шумной Москвы и провести все праздники где-нибудь в тихом месте. Иду неспешно: до регистрации еще полно времени. Вздрагиваю от назойливой вибрации, потому что мне снова звонит человек, с которым говорить мне совсем не хочется.

– Как же ты меня достал! – остановившись, кричу и нажимаю с остервенением на кнопку отбоя.

И в эту секунду не замечаю, как меня сносит с ног молодая девушка. Симпатичная шатенка, примерно моего возраста. Возможно, уткнувшись в свой гаджет, я просто ее не заметила. В мгновение ока мое пальто, блузка и безупречная укладка оказываются безбожно уничтожены. Белая одежда заливается бурыми пятнами, волосы липнут к щекам. Потому что незнакомка, как оказалось, облила меня каким-то горячим напитком, и судя по запаху, это кофе. Ирония судьбы.

– Черт, – не выдерживаю и ругаюсь сквозь зубы.

Ее глаза распахиваются, она хлопает ресницами, глядя на меня с сожалением.

– Извините…– жалобно произносит она, выбрасывая пустой стаканчик в урну за моей спиной. – Давайте, я вам помогу.

Качая головой, опускаюсь на пол, чтоб собрать свои документы, которые благополучно выпали из моей сумочки. Незнакомка следует моему примеру, потому что при нашем нелепом столкновении, обе наши сумки оказались на полу.

– Иногда человеку никто помочь не может, – бормочу неосознанно, подавляя истерику, разрастающуюся внутри меня.

Девушка все равно мне помогает, собирая свои и мои вещи, и я, безмолвно киваю в знак благодарности. Тактично отказываюсь от очередного ее предложения помочь, и в этот раз с одеждой, раздраженная, мчу прямиком в уборную комнату.

Она не виновата. Я просто была невнимательна.

Судорожно пытаюсь оттереть пятно с пальто. Вот тебе и ранний, спокойный приезд в аэропорт. Я всего лишь хотела произвести хорошее впечатление и выглядеть красиво при встрече в аэропорту с будущими родственниками. Остальная одежда в чемодане, измята, поэтому, надеваю то, чему не требуется глажка. Облегающие джинсы и белый свитер. Зашибись.

Свекровь точно будет мною довольна.

Собираю волосы в высокий хвост и торопливо направляюсь к стойке регистрации. Нервно поглядываю на циферблат часов: не опаздываю, но из-за неудачного «купания» в кофе, не успеваю пробежаться по магазинчикам.

– Да, Кир, – отвечаю жениху по телефону. – Я скоро буду.

– Можно ваш паспорт? – окликает меня девушка за стойкой.

Снова киваю, прикладывая телефон к плечу, чтобы без трудностей разыскать необходимый документ, ютящийся в моей дамской сумочке. И когда в хаотичном сплетении всяких бальзамов, масочек для лица, и остальных женских штучек, я не нахожу свой паспорт, меня начинает лихорадить. По позвоночнику пробегает липкий пот.

– Извините, – отрицательно мотает головой сотрудница аэропорта. – Без паспорта мы не можем вас пропустить.