Эта книга напоминает мне лоскутное одеяло сшитое мамой. В каждом квадратике и треугольнике отдельное воспоминание. Они совершенно разные: в одном из них мне только год, в другом уже почти четыре, вот тут мне семь, а здесь, наверное, десять. В них собраны все страхи, надежды, мечты. И все они с любовью и заботой были объединены.
С этой книгой так же. Я будто достала это одеяло и прошлась по каждому кусочку. Вспоминала.
Вспоминала, как боялась темноты, оставаться ночью одной. Как смущало чье-то чужое присутствие в доме. Как напрягали похитители спокойствия и нашей привычной мирной жизни. Пыталась вспомнить, как давно не брала маму за руку, просто так, что бы побыть рядом. И вдруг поняла, что все связанное с мамой - вечное и нерушимое. Пока она рядом, все кажется именно таким.
Не знаю, так ли уж нужна ребенку эта книга. Скорее, она написана для взрослых детей. Которые немножко потерялись, сбились с курса, забылись.
В голове у вас война.
Пожалуй, она права.
От этой истории сердце щемит. Она написана с невероятной любовью, живым и очень образным языком. Когда не читаешь, а проживаешь момент.
И нет в ней чужого, есть только твое.