– Хотела от меня избавиться, маленькая развратница? – едва слышно шепнул Эрик Кире, пощекотав ее ухо бородой.
– Много чести, – фыркнула она.
– Вот бы ты с таким усердием готовила номер на фестиваль… – он осуждающе качнул головой. – Одна ерунда на уме.
– Номер на фестиваль у меня давно готов, – отрезала она.
– Намазаться кремом… – он скривился. – Никакой фантазии. Вот если бы ты искупалась…
– И свалилась с пневмонией? Не дождешься.
– Как знаешь. Я знал, что тебе не по плечу ход конем.
– Иди к черту, ишак недоделанный…
– Чего это вы шепчетесь? – нахмурился Арарат. – Давайте лучше выпьем.