На вершине мироздания, где скалы впиваются в плоть небосвода, а ветра поют погребальные гимны забытым эпохам, восседал Бельфегор. Его трон был высечен из горных пластов, сросшихся с костями титанов, чьи имена стерло время. Каждый изгиб камня хранил память о божествах, чьи короны рассыпались в пыль, а кости стали фундаментом для новых гор. Под ногами демона зияла бездна, где клубились туманы тысячелетий, сплетенные из вздохов умерших цивилизаций, а над головой мерцали холодные звезды – осколки душ, что когда-то называли себя богами.

Он провел когтем по ребру трона, и камень взвыл, как раненый зверь. Звук покатился вниз, сдирая с утесов вековые наросты льда.

– Опять… – прошептал Бельфегор, и его голос, словно землетрясение, разнёсся по ущельям. – Вы лепите свои башни из грязи и амбиций, дрожите в темноте, боритесь, рвете друг друга на части, чтобы украсить небо шпилями. И что же?

Внизу, сквозь разрывы облаков, мелькали огни городов. Одни —крошечные, едва зажжённые в колыбелях болот, другие – огромные, но уже гниющие изнутри, как плод, поражённый червями. Города-паразиты, опутавшие землю корнями из стали.

Конец ознакомительного фрагмента.