Отзывы на книгу «Летят мои кони…»

И вновь я в шоке. И вновь я в растерянности. И вновь я в восторге. Но обо всем по порядку.
И вновь я в шоке от того, как Б. Васильев смог сплести судьбы такого огромного количества героев. Причем не изложить, а именно сплести, как вологодская кружевница, у которой в руках десятки коклюшек, а в голове необыкновенной красоты узор, все великолепие которого открывается только когда увидишь его уже законченным. Так и Б. Васильев плетет свой роман, в котором до середины практически нет никакого действия, но оплетается край повествовательного узора, а затем делаются наметки на каждого героя, постепенно внося новые обстоятельства, новые черты характеров, делая узор все сложнее, и лишь в последней трети книги круто поворачивая их степенную привычную жизнь на 180 градусов, переворачивая все с ног на голову.
А в растерянности я пребывала добрую половину романа. Я пыталась найти Олексиных. Ведь это же очередной роман о русском дворянском роде Олексиных. Но в повествовании появлялись поляки, евреи, финны, цыгане, но только не было фамилии уже ставших родными Олексиных. Лишь вскользь нам автор рассказал об Ольге Олексиной. Только несколько раз она она мелькнула на страницах, но сыграла важную роль в жизни главных герой города Прославля.
Я в восторге. В восторге от таланта Б. Васильева. Он не повторяется. Уже были дневники, уже была эпопея, уже был психологический роман. А теперь что-то очень напоминающее фантасмагорию с выдуманным городом Прославлем, который делится на Пристенье, Успенку и Крепость, в котором живут Мастера, Герои и Богатыри. Все такое знакомое и сказочное с детства. И за этой нереальностью вполне реальные события 1905 года. Страшный год первой русской революции.

Начиная читать книгу, я недоумевала, насколько она не похожа на все предыдущие из Истории рода Олексиных. Какая-то полусказка-полубыль, фантасмагория, притча.. Можно назвать как угодно, но это не классический роман, нет. Но постепенно вчитавшись, я поняла, как это прекрасно! Васильев умудрился в небольшом объеме текста уместить всю боль российской истории. Революция 1905 года представлена как погромы, восстания, немыслимая страшная жестокость в вымышленном городе Прославле. Это время разделило людей, но не только и не столько по идейным соображениям, но по принципам добра, достоинства, сострадания и (ну вот опять,ни одна рецензия на книги Васильева у меня не обходится без этого понятия) конечно, чести. И понимаешь тут,что не сказка это, а если сказка,то страшная. Но жизнь страшнее сказки, как ни крути.
И не стоит искать в этой книге Олексиных. Они, конечно, есть (точнее она - дочь Федора Олексина), но роль Олексинская тут не главная. Здесь на сцену выходят другие герои, простые мастера из рабочего района Прославля. И за каждым мастером своя история, своя судьба,свой народ. Героев очень много, целый город! Но так филигранно описаны они, что каждый становится живым и ярким.

Читая первые 20 страниц этой книги, я постоянно пыталась отвлечься, разгрузиться, осознать прочитанное. Каждый раз я с силой отрывала глаза от текста и, как будто в этот момент происходило невообразимое волшебство, мысленно проговаривала: вот это книга! Не знаю почему, но меня просто распирала радость изнутри. Даже описать ничего было не возможно: ни содержания, ни полученного удовольствия, - как их можно было бы описать другими словами? Как можно было бы уложить все это в другой форме?

Он рассказывал о таком родном и понятном, но это заставляло трепетать сердце внутри. Да, каждый человек знает то, о чем он говорит, в глубине своей души, но когда об этом говорит умный человек, ты чувствуешь, как его слова вливаются в твой мозг, твое сознание, как его слова становятся твоими мыслями, твоими рассуждениями, основой твоего миропонимания. Читая все это, я действительно была счастлива. О чем он говорил? Было не так важно. Важно было, что он говорил и говорил, он пел этими словами. Пел об истории, о дружбе народов, о добре, о героизме, о книгах...

Но первые эти 20 страниц закончились. Начались вторые 20 страниц. Меня понемногу отпустило. Васильев рассказывал о детстве, о бабушке и кинематографе, об отце и любви к биографиям известных мореплавателей, с которой началась и любовь к познанию, истории, литературе и географии, к военному делу. Читаешь и живешь этим. Как будто бы вспоминаешь то, что когда-то происходило с тобой. Писатель впускает тебя в свой мир, делится первыми успехами и неудачами, рассказывает о некоторых впечатлениях, много говорит об окружающих людях, которым он благодарен. Снова говорит о добре...

Он рассказывал о том, как написал повесть. Не совсем первую, но значимую. И так интересно рассказывал, ведь именно с той повести, как он сам выразился, он стал писателем. И когда он упомянул, как ей выбирали название, и я поняла, о какой повести он говорит, мой мир немного наклонился. "А зори здесь тихие...". Я ведь как раз эту повесть и читаю сейчас! И дочитывать ее, я уверена, я буду уже совершенно по-другому. Теперь я знаю автора лично, теперь я знакома с его состоянием, в котором он писал ее, и с успехом, который последовал за публикацией. Теперь я дочитываю ее, будто написал кто-то мне очень близкий, давно знакомый человек. Теперь я знаю об авторе немного больше. Я рада.

Не могу не похвастаться тем, что в этой повести, да, там было много фамилий, но там встретилась и моя, и мой город. Повеяло от нее родными горизонтами. Кто знает, может, мой дед лично знаком с Васильевым и ставил его пьесу!

"Прожитая жизнь — одеяло, которым тебя когда-нибудь закроют с головой. Оно может оказаться теплым, коротким или подмоченным, а у меня — лоскутное. Ничто не вечно, но если хоть один лоскутик мой понадобится людям через четверть века, я буду иметь все основания считать себя счастливцем."

Книга-воспоминание, книга-размышление. Здесь больше мыслей и идей, чем отдельных сюжетов. Бедное, но такое прекрасное детство, не замутненное завистью или заботой.

"Человек живет для себя только в детстве. Только в детстве он счастлив своим счастьем и сыт, набив собственный животик. Только в детстве он беспредельно искренен и беспредельно свободен. Только в детстве все гениальны и все красивы, все естественны, как природа, и, как природа, лишены тревог. Все — только в детстве, и поэтому мы так тянемся к нему, постарев, даже если оно было жестким, как солдатская шинель."

И родители, которыми можно по праву гордиться. Особенно много Борис Васильев пишет о своем отце, о том как много в нравственном плане он почерпнут от него, что такое хорошо, а что недопустимо, даже если никто не увидит. Например, он едет с сыном в отпуск на велосипеде, имея в своем распоряжении 3 служебных машины. И спрашивает нас, читателей, много ли людей поступили бы так? Сейчас пожалуй что лишь посмеются над такой щепетильностью. А Борис гордится своим отцом. И гордится своим городом - Смоленском. И это действительно счастье - гордиться своей родиной, и большой и малой.
Он ничего не пишет о войне, но для этого есть другие его книги. А в этой он больше подводит итог и анализирует то, как изменилась жизнь, описывает свой путь как писателя. Он пишет о том, что для писателя главное писать не сюжеты, или каким способом и стилем писать, а главное понимать о чем пишешь, искренность важнее всего и опыт. В то же время он предостерегает от презрения к так называемой легкой литературе, он пишет что именно эти книги привели его к серьезной литературе, главное в принципе пробудить интерес к чтению.
Расстроило меня только то, что он почти ничего не написал о своей матери и о жене, и вообще проскакивали довольно патриархальные вещи (что в принципе не удивительно, он был человеком своего времени) вроде того, что только отец определяет нравственное воспитание человека, а мать нужна больше для здоровья. При том неужели даже взрослым не осознавал насколько тяжело ей было поднимать детей, живя с таким честным мужем, и очень непрактичной бабушкой? Потом все же пишет, как он ее любил, но словно спохватившись. О жене тоже почти ни слова, только имя. Совсем ничего не пишет он и о сестре. И очень резанула неприятная фраза одного из его знакомых о том, что всякая женщина мечтает только о том, чтобы заиметь мужчину, свалившего мамонта. Как это сочетается с тем, что сам он пишет, что жил за счет жены несколько лет, пока его не признали и не начали печать, не понимаю. Больше он пишет о бабушке, о ее неподражаемой способности жить так, как будто и не было ни революции, ни гражданской войны, о ее способности рассказывать, в общем-то именно она заронила семена сочинительства в юную душу писателя. За это непризнание женского вклада в свою жизнь и сняла 2 балла. А в общем книга прекрасна, Бориса Васильева буду читать и дальше, и, самое важное, это тот писатель которого хочется перечитывать. Настоящая литература, не стареющая, настоящая.

Эта книга была прочитана мной в апреле, когда до экзаменов оставался только месяц, и в голове все было запутанно, туманно, в душе бушевало волнение и иногда слезы сами собой бежали по щекам. И «Летят мои кони» стали для меня спасительным кругом, дружеской рукой, которая смогла вытащить из продолжительного стрессового состояния. Я до сих пор помню описания Смоленска, города, в котором проживают сотни национальностей, города, в котором живут достойнейшие люди, как доктор Янсен, который спас мальчиков. Я плакала, радовалась, смеялась вместе с жителями этого чудесного города. И самое главное – эта книга подарила мне тишину и спокойствие, которое так было мне необходимо на тот период.