Вероятно не первый, но именно "тот запоминающийся раз", когда я столкнулась с потоком сознания в литературе, случился при прочтении книги Вирджинии Вулф. Это было нечто затягивающее и поглощающее, как песок впитывает воду, и вот ты мыслями уже на морском берегу среди волн, чаек, судов, уносишься мыслями в мечтания о неведомых странах, в пустыни, где ветер уносит песок и время, к снежным вершинам, к экзотике арабской ночи, где очи дев сверкают как бриллианты на эгретах шахских шапок...Время-песок, измеряется в сигаретных окурках, копящихся за диваном какого-то Ивана Ивановича Иванова в рассказе Бориса Пильняка, табачный пепел, как символ обманутых надеж, разоренного семейного гнезда, печати неверности, дома, где пахнет человечиной... Женщина, святая в глазах детей и распутница, разорвавшая сердце супруга... Судить ли мне ее? Ах да здесь есть уже ответ:
Впрочем: человеческий суд не должен, не может быть столько строгим, как суд человека над самим собой
Как часто я забываю, это вечное: "Кто сам без греха, пусть первым бросит камень..."
Поток камней за чашкой кофе, сыплющийся, как крошки от жадно поглощаемого круассана с подсознательным настроением несбыточного французского утра. Да, булка и булка! Нет, именно она отсылает меня мысленно в мечты о путешествиях в далекие страны, о чашке кофе где-нибудь в Ницце или о снорклинге в Таиланде.. Или просто без экзотики на родном побережье, где когда-то в продуваемом морским ветром кафе на берегу столы и стулья заменялись чем-то из грубо сколоченных досок, а вместо занавесок были рыбацкие сети, а я хлебала пластиковой ложкой самую вкусную уху в своей жизни, с ощущением необходимости быть именно в этом месте в данную минуту времени. Без мечтаний и историй, написанных русским модернистом, об одиночестве и истончении любви в человеческих душах, о жестокости друг к другу и об отсутствии надежды, о вечных спорах кто прав, а кто виноват, и что делать, и кому где жить хорошо, о свободных нравах и проблеме этатизма или ее отсутствии...
Человеческий ветер уносит годы, но не уносит окурки от пережитых обид, разочарований, боли. Оставляет лишь суд над самим собой и странные, как сны Сальвадора Дали, воспоминания.