Мы кому-то нужны. Это правда. Маме, папе, детям, друзьям, родственникам, близким. Но что если ты одинок?
А если вдруг беда? Если потоп? Если муж только что представился и лежит на супружеской кровати? А за окном бушует буря, и нет ей ни конца, ни края. А ближайший родственник, брат умершего супруга, так же беспомощен, как и ты?
Кому ты нужна в этом умирающем мире, среди потока воды и грязи? Да только своему коту и нужна. Своему Барсику, которого выходила из маленького хилого котёнка. Своих то детей Бог не дал. Вернее были дети, даже двое, да выносить их не довелось. Мать и бабушка сказали, что расплачиваешься за грехи. Вот бы ещё уточнили - за какие. Чудно быть грешницей, не зная почему и за что.
Что нужно человеку для счастья? Ведь известно давно - у каждого оно своё. Для Валентины счастьем было жить с мужем и любимым котом в своём крепком, как казалось на тот момент семейном доме. Но однажды река вышло с берегов, а буря сломала её избу, словно карточный домик. Как хорошо, что муж этого уже не увидел. А Варлаам, его брат, был слишком потрясён потерей своего, чтобы сокрушаться по чужому.
Впрочем, они оба были потрясены и испуганы. Ведь предстоял долгий путь, долгий мокрый путь в … никуда.
Явь, грёзы, воспоминания, мистика, - всё смешалось, переплелось, хотя в заблуждение читателя не вводят. Грубое может сравнение, но это как салат, в котором явно виден каждый ингредиент. И это твой любимый салат и ты его смакуешь, хотя понимаешь, что чем больше наслаждение, тем меньше его остаётся.
Очень тяжёлая книга, хотя читается на одном дыхании. Тяжёлая и страшная. Она о тех, кто живёт в глубинке, и привык полагаться только на себя и свои силы. Она о тех людях, которые никому не нужны, о живущих на заброшенных хуторах и селениях, день ото дня трудящихся в своих хозяйствах и на своих огородах, получающих крохотные пенсии, и всё равно каким-то непостижимым образом выживающих. Или нет?
Давно я не испытывала таких эмоций: страха, безнадёжности, беспомощности, сочувствия, потерянности. Нервы сжались в тугой клубок, потому что книга настолько правдива, насколько это можно передать литературно.
Это я бреду там в ночи с Валентиной, это я бессильно прислонившись к дереву, думаю о смерти и о прожитой жизни, это я радуюсь робкому огоньку пылающего костра и прижимаю к груди трепещущее тельце верного Барсика. Это я кому-то нужна. Разве нет?