Путешествие в сны

Кажется я открыла для себя нового автора в любимом жанре. Как же было интересно и захватывающе. да смесь фантастики с триллером и любовным романом, но как же все гармонично и взаимосвязано, просто мими....
Ирина приходит в себя в больнице и не помнит прошлую жизнь, а именно кто она и как жила раньше, какая у неё семья, есть ли дети. Оказалось и семья есть и дочка, и замужем она за богатым мужчиной, но почему в поселке где они живут нет людей, а в окнах не мелькают люди? Почему дочка говорит ей, что она не её мама? И почему командиром в доме выступает экономка? Что бы ответить на все почему Ирина начинает свое расследование, конечно же не обошлось без помощников и восстановления памяти
Хороший легкий детективчик, ник чему не обязывающий и автор с которым, я надеюсь, познакомлюсь еще ближе.

Любите ли вы Леонтьева так, как люблю его я? Ох, и непросты наши взаимоотношения! Сначала я его безмерно обожала. Затем по нему скучала. Был момент острого разочарования. Ну и сейчас опять мелькнуло что-то, весьма похожее на прежний интерес. Молодая женщина по имени Ирина одним далеко не прекрасным днем просыпается в клинике, не помня абсолютно, при каких обстоятельствах в нее угодила. Точнее, вообще ничего не помня. Ни прежней жизни, ни возраста, ни имени.

Создавалось впечатление, что голова была пустая, словно кто-то при помощи волшебного рубильника ее отключил.

Доктор немного рассказывает ей о ней самой: она замужем, есть маленькая дочь, семья ее богата, как Крез, а сюда угодила вследствие серьезной аварии. Наказав растерянной Ирине исправно посещать сеансы терапии, он неохотно отпускает ее домой. Дома вроде все по накатанной, все, как и было рассказано. Но почему же женщину не покидает ощущение постановки спектакля? Заручившись поддержкой неожиданного помощника, она сбегает из "семьи" и начинает собственное расследование.

Особняк они покинули спустя двадцать минут. На волю. К прежним воспоминаниям. И к своей жизни.

У Леонтьева не бывает сногсшибательных фабул. Он - своеобразная помесь пародиста и злостного плагиатчика, весь талант которого сводится к тому, чтобы, разбавив книгу нечто отдаленно напоминающем фантазию, радостно слизать почти все действо у того же Кинга, к примеру. Или Шелдона. Периодически на Брауна замахивается. Но и Донцовой не брезгует. Слог у Антошки при этом жутко хромает, персонажи зачастую картонные. Да, да, я так и слышу хор голосов, задающих один и тот же вопрос. Почему я его читаю? А вот фиг знает, уважаемые. Удается этому обольстительному мерзавцу при изначально очень слабом обмундировании вдарить по моему потребительскому нутру на вылет. Между нами какая-то химия, природа которой остается загадкой и для меня самой, и для близких, удивляющихся периодически моим литературным предпочтениям.