Первое, что возникает в голове, – это боль.

Во рту чувствую песок. Ладонью нащупываю траву. Упал я, что ли?

В глаза брызгает свет. Красный. Это солнце на горизонте. Рассвет или закат?

Верчу головой. Людей поблизости не видно.

Встаю потихоньку. Колени и локти ноют. Трогаю себя за лицо: крови, кажется, нет.

Срочно домой! Пытаюсь нащупать мобильник. Ну конечно! Ни мобильника, ни кошелька! Меня ограбили. Ключей от машины тоже нет. Карманы пустые. По голове, что ли, шарахнули? Снова трогаю себя за голову. Вроде без ран. Может, отравили… или дали чего вдохнуть? Хрен их знает.

Где это я? Отряхиваю грязь с одежды. Ковыляю к асфальту. Вообще ничего припомнить не могу. И район незнакомый какой-то. За город, что ли, вывезли, суки? Ну хоть не убили. Хрен с ней – с машиной.

А был ли я на машине? Что вообще было? Марина?! Где Марина?! Я был с ней? Или один? Боль в голове не дает ни на чем сосредоточиться.

Топаю по краю дороги. Надеюсь, в правильном направлении. Больше похоже, что город должен быть именно там.

Понемногу светает.

Шум. Едет машина. Оборачиваюсь. Поднимаю руку. Мимо! Обидно, блин. Хотя возможно, такого бомжеватого вида пассажира и я бы не взял. Номера у него местные. Значит, не через всю Россию телепать придется.

Топаю по краю дороги.

Начинаю узнавать места.

Людей становится больше. Торопятся на работу.

Устал жутко. Завидев машину такси, поднимаю руку. Останавливается.

– Дружище, Цветочная, 23, доедем?

– Конечно.

– Только деньги на месте заплачу, – протягиваю я.

Водитель меня осматривает. Неужели грязная одежда вызывает недоверие к моим словам?

– Меня ограбили, – говорю.

– Бывай. – Поднимает стекло. Уезжает.

Что-то не могу сориентироваться. Похоже, давно не ходил пешком. Спрашиваю у прохожего мою улицу. Показывает. Вроде недалеко.

Наконец-то. Дом 23. Родной уютный дом.

Наверное, уже кожа с ног слазит.

Дергаю дверь. Закрыто. Где Марина? На работу ушла? Машины нет. Может, она на ней уехала. Заглядываю в окно. Никого вроде. Она что, вообще за меня не переживает? Где я? Что я? Морги хоть обзвонила?

Захожу на задний двор. Ключ в клумбе! Руки и так грязные. Начинаю ковырять. Не нащупывается. Ну где он?! Или мы уже не храним его здесь?

Короче, ладно! Вытираю руки. Подхожу к окну. Хорошо – чуть приоткрыто. Оглядываюсь. Рядом лопата. Беру, поддеваю створку окна, тяну. Жалко, конечно, но при таких обстоятельствах…

Еще чуть-чуть…

Скрип…

Крепление звонко отскакивает, и створка с грохотом опрокидывается.

Пролезаю.

Я дома. Облегченно выдыхаю.

В душ!

Кажется, полегчало. Нет, точно полегчало.

Набираю Марине.

– Да? – Мужской голос.

– Алло, – притормаживаю немного, – это… телефон Марины?

– Нет, ошиблись.

Может, номер не так набрал? Привык, что в мобильнике есть, и в голове уже плохо откладывается. Кажется, девятка в конце. Пробую… Смотрю на фотографию Марины на комоде. На ее лице еле видимая улыбка. Красотулечка моя…

«Номер не существует».

Так, ясно. Заеду. А сейчас на работу.

Быстро надеваю костюм. Видать, я чуть похудел, потому что костюм кажется мне большим. Еще бы, через весь город плестись. Так, где мой портфель? Вот. Деньги… Где деньги? Выдвигаю ящики. А денег нет.

Зато есть кредитки. Надеюсь, они не пустые. Беру. «Marina Kosinova»… не моя, «Marina Kosinova»… тоже не моя, «Pavel Kosinov»… моя.

Две сумки у вешалки. Ищу хоть какие-то деньги на такси. Отлично. Шесть тысяч пятьсот.

Ловлю такси.

– «Карп Инвест». Знаете?

– Знаю.

Едем.

Огромный золотой логотип виден еще за квартал.

Двадцать пять мраморных ступеней. Елки по обеим сторонам. Стеклянные двери.

Вхожу.

– Предъявите, пожалуйста, пропуск. – Мужчина в черной униформе с надписью «охрана».

Недоуменно хватаюсь за карман:

– Пропуск?!

Блин! Как же я забыл.

– Я забыл… потерял… Ты что, новенький? Я тут работаю.

– Предъявите, пожалуйста, пропуск. – Все тот же угрюмый вид.

Я почему-то продолжаю искать что-то в карманах. Наверное, подсознательно надеясь, что найду.

Может, изобразить наглость?

– Слышь, ты че, не понял?! Я здесь работаю! Пропусти! Срочно! Если хочешь продолжать открывать тут двери.

Мимо нас, щелкнув картой по электронному турникету, проходит мужчина в деловом костюме. И, видимо, услышав нашу задушевную беседу, с интересом останавливается. Кто это такой? И откуда у него пропуск? Тоже новый сотрудник, что ли?

– Молодой человек, кто вам нужен? – спрашивает он.

Чего он со мной разговаривает?

– Тебе чего надо? – я начинаю злиться. – Ты сам кто такой?

– Что тут такое? – обращается Деловой Костюм к охраннику.

– Тайный агент какой-то, – усмехается тот. – Прорваться к нам хочет.

– Я тут работаю! – вновь вскипаю я. – Я – Косинов. Павел Косинов. Проверь там у себя!

– Кто? – наглый удивленный голос Делового Костюма. – Так, давай выведи его отсюда.

– Чего?! – Я поражен.

В этот момент меня сзади хватает охранник. Заламывает за спину руку. Больно, сука! «Аааа», – вырывается у меня.

Так больно, что желание сопротивляться сразу же исчезает. Он выводит меня на улицу. Отпускает и толкает. Я еле удерживаю равновесие, чтобы не упасть.

Охранник демонстративно вытаскивает резиновую дубинку, тычет в меня и говорит:

– Давай, дергай отсюда, пока ветер без камней.

– Я те, сука, устрою с камнями! – огрызаюсь я. – Вообще с ума посходили.

Не понимаю, что происходит. Что это были за люди? Меня даже на секунду посещает мысль, что я заглянул не в свою контору.

Я стою внизу лестницы, потираю ноющее плечо и жду, что увижу знакомое лицо. Ну хоть какое-нибудь. Хоть человека, обслуживающего копировалку.

Я тебя, сука, уволю. Обоих мудаков.

Ситуация настолько глупая, что не соображу, как правильно поступить. Хоть мобильник был бы… У Марины возьму.

– ЛотБанк. На Решетникова… – Сажусь в такси.

Забегаю в холл. Подхожу к девушке за стойкой.

– Добрый день. Мне нужна Марина Косинова.

– Вы по какому вопросу?

– Я ее муж.

Девушка звонит по телефону.

– Будьте добры. К Косиновой прибыл супруг. Она не занята?.. Спасибо. – Доброжелательно смотрит на меня: – Сейчас она спустится.

– Благодарю.

Вот она. Красотулечка моя. Как же я рад ее видеть.

Марина смотрит по сторонам. Меня, кажется, не замечает.

Я подхожу и беру ее за руку.

– Марин.

Она оборачивается ко мне.

– Ты даже не представляешь, что со мной происходит…

– Вы кто? – говорит Марина.

Резко замолкаю.

– Что? – произношу я почти шепотом.

– Это он меня спрашивал? – она обращается к девушке за стойкой. Та кивает. Марина отводит руку: – Вы кто?

В моей голове чувство, похожее на то, как если бы в летящем самолете кто-то открыл иллюминатор.

Я просто не успеваю соображать.

– Марин, ты чего? Что случилось? Что за игра?!

Она делает шаг назад. Поворачивается, ловит взгляд охранника, поднимает руку и громко говорит ему:

– Подойдите.

Тот устремляется к нам.

– Марин, это уже не смешно, – я хватаю ее за руку.

– Отпустите! Охрана!

Две железные клешни впиваются мне в плечи и отдергивают назад. Я падаю на колени. Охранник наступает мне на голень и удерживает за руки.

– Что здесь такое? – восклицает он, прибавляя усилия. Сегодня я – мальчик для битья.

– Марина, что с тобой?! Что за хрень происходит?! – кричу я.

– Вы его знаете? – слышу голос охранника.

– Это моя жена! Отпусти меня, сука!

– Я… я его впервые вижу. – У Марины испуганный взгляд.

В этот момент меня резко укладывают лицом к полу. Пытаюсь вырваться, но этот хрен, видимо, правильно выбрал профессию.

Да что такое? Почему она так? Это не просто из-за какой-то ссоры, о которой я забыл. Что-то случилось. Что-то серьезное.

– Марина, – выплескиваю я, пытаясь поднять голову, чтобы взглянуть на нее, – какого хрена ты делаешь?!