С тяжелым сердцем, читатель, пишу я эти строки. Чем старше человек становится, тем трагичнее вокруг него жизнь. Уходят его друзья, родные, уходят близкие люди. Это тяжело, горько, но куда горше, когда причиной их ухода становишься ты сам.
Что бы там ни думали про меня тибетские ламы, я не ангел и не святой. Защищая свою жизнь, мне приходилось убивать, хотя делал я это гораздо реже, чем мог бы. Но тут был случай, когда я скорее пожертвовал бы собой, чем дал убить человека. Однако при этом убил его именно я.
Я говорю сейчас о несчастной Джамиле, которую, так уж вышло, убил я во время боя своими собственными руками. И нет у меня даже того оправдания, что я убил ее защищаясь, убил, сам того не желая. Я остановил ее подлым, запрещенным приемом – признанием в любви, которое для нее оказалось важнее, чем приказ ее учителя. Я поступил так потому, что не было другого способа вывести ее из гипнотического транса и остановить машину убийства, в которую превратил ее наставник Хидр. Но все же я виноват: я должен был сделать правильный выбор, и я должен был позволить ей убить меня.