как мне казалось, я показывала красоту своей души, внутреннее благородство и прочее, по факту НУЖНЫ БЫЛИ ТОЛЬКО МНЕ, и парни, уже благополучно меня отпустившие, просматривали эти миллион раз перечитанные, переписанные и закапанные слезами тексты, со скучающим видом наматывая на вилку спагетти, возможно, даже по диагонали, возможно, даже показывали экраны своим подружкам во время обеда, мол, полюбуйся, какая хуйня.
И в этот момент я поняла, что больше никогда не буду устраивать эту драму, этот душевный стриптиз для тех, кто уже отпустил. Переживать самой – да, писать для себя – да, плакать, сублимировать, да как угодно, но не пихать свою любовь человеку, которому на тебя насрать. Потому что это выглядит… фак, это выглядит жалко.