– Вы продали все свои работы? – гулко сглотнув, посмотрела на рядом стоящего художника я. – Я продал все, кроме одной, – мистер Гутман зашёл за открытую дверь и, взяв в руки плоский, упакованный в бумагу прямоугольник, вернулся ко мне. – Нет ничего дороже памяти.– Нет ничего больнее памяти, – не согласилась я.– Память делает нас живыми, – многозначительно приподнял брови мистер Гутман. – Память убивает, – категорически повела головой я.