За спиной — двери в ад

ней не вызовет. Но узнать-то, откуда Саша родом, надо было. Она решила действовать через воспитательницу Саши Тамару Афанасьевну, пожилую уже женщину, проработавшую в интернате больше тридцати лет, а потому знавшую почти всех воспитанников. – Что, тебе тоже Саша понравился? – устало усмехнулась воспитательница с видом человека, знавшего гораздо больше, чем это можно было предположить. – Он всем нам тут нравится. И тем, кто приходит сюда, чтобы выбрать мальчика для усыновления. Да только бесполезно все это. – В смысле? – Отец у него есть. Разве не заметила? Ходит тут кругами, то игрушку ему через забор просунет, то кулек с конфетами передаст. Я разговаривала с ним, он обещал ДНК-тест сделать, чтобы доказать свое отцовство. Где его мать-то, никто не знает, а бабка – они из Шемякина – померла. Ну нет у этого парня документов, подтверждающих отцовство, понимаешь? Вера все поняла, кроме одного: радоваться ей этой информации или нет. – Значит, если он его отец и подтвердит это, то, может, и заберет Сашу к себе, в семью? – Если сделает этот тест. Но что-то давно я его не вижу… То ходил каждый день, а то вдруг пропал. – А сам Саша знает, кто он? – Нет, он ничего не знает. Я ему сказала, чтобы лишний раз не волновать, что это просто мужчина, который хочет кого-то усыновить. А то мало ли что себе мальчишка вообразит, а потом этот мужчина исчезнет, и что? Нет-нет, пока все так зыбко и непонятно, нечего мальчишке нервишки-то трепать. – А вы не знаете, кто изображен на тех фотографиях, что он держит на своем столе? Там две женщины… – Одна, я думаю, – мать, а кто вторая – понятия не имею. – А Саша что говорит? – Он показывает на эту фотографию и говорит: «Это мама». Я тоже спрашивала его, какая именно, но он тычет то в одну женщину, то в другую… Думаю, что он сам не знает. Возможно, что это вообще фотография из какого-нибудь журнала, может, это две актрисы американские… Или кадр из фильма… Уж больно красивые женщины, похожие на актрис… Дети, они же все фантазеры! И каждый считает, что его мама самая красивая… – Так можно же поехать

девушка в отеле сказала, что да, здесь есть такой русский, что фамилия его Крестьянинов. Александр Крестьянинов. Бертран, до этого слушавший внимательно и спокойно, вдруг бросил на Полину заинтересованный взгляд. – Как, ты сказала, его фамилия? – Крестьянинов Александр. – Что было дальше? – А дальше произошло и вовсе странное… Я же описала его этой девушке за стойкой, и вот, когда я уже выходила из гостиницы, произошло и вовсе непонятное… Туда вошел молодой человек, очень симпатичный, в светлом таком джемпере и тонких брюках… Типичный турист! Спокойный, задумчивый… Я видела, как он входил в отель, а я как раз выходила оттуда… Подумала еще, везет же некоторым, отдыхают, прогуливаются по Парижу… Я даже не знала, что он русский. И тут вдруг из дверей вылетает буквально та девушка-администратор, улыбается мне, делает мне какие-то знаки, чтобы я вошла в отель… Я пожимаю плечами, вхожу, и она представляет мне этого человека, мол, это же он, разве вы не его искали? Я смутилась, мне стало неловко перед этим человеком, я извинилась и сказала ему, что произошла какая-то ошибка, что я искала не его… Он тоже почему-то заволновался. Вот еще минуту назад он выглядел совершенно умиротворенным, спокойным, каким-то даже праздным туристом, а теперь стоит побледневший, я бы даже сказала, испуганный… Словом, я извинилась, повторила, что произошла ошибка, но девушка, решив идти до конца, сказала, что в отеле проживает еще один русский, который подходит под мое описание… Она пригласила меня к себе за стойку, достала журнал регистрации и пальчиком ткнула в одну из строчек… И тут мне сразу же стало дурно… – Позволь, я угадаю… Того, второго русского звали случайно не… Валерий Ужинов? – Да, да, именно это я и хотела тебе рассказать, к этому вела… Ты извини, что так долго все тебе рассказываю, но ты же должен понять, что все это не просто так! И что этот человек всегда появляется тогда, когда нашей семье грозит беда… Когда напали на Ксению, он жил в соседнем с нашим домом отеле, теперь вот рядом с Ниной, то есть со мной… Он же украл маленького Евгениуса, если помнишь… – Но зачем ему так светиться, я вот чего тогда не понимаю?! Если бы он захотел, предположим

как ты живешь, так лучше совсем не жить… У тебя какие-то совковые представления о жизни. Ты вот как трамвай, едешь только по рельсам, даже не представляя себе, что можно двигаться по жизни как-то иначе, как хочется, а не как уложены рельсы, которые ты сама себе, между прочим, и проложила. А жизнь – она многогранна, огромна, как и земля, которую ты не видишь… Я хочу