– А суп? – оборачивается Бестужев.
Ась? Какой суп?
На плите действительно стоит огромная кастрюля с супом, да вот только я не думала, что Егор его будет есть, поэтому и не предложила. Я привыкла, что Ромкина друзья никогда не едят первое, уплетая все мамкины котлеты за обе щёки, а этот вдруг суп просит.
Ну суп, так суп!
Наливаю добротный половник горячего, опускаю тарелку на стол и присаживаюсь на соседний стул. Я не успеваю пожелать приятного аппетита, когда чашка Бестужева из-под супа оказывается идеально пустой.
Так и замираю с поднятой вилкой в руке.
Он, что, победитель конкурса едоков на скорость?
– Быстро же ты с ним справился, – без задней мысли, восторгаюсь здоровым мужским аппетитом. – Как будто лет сто не ел, – хохочу.
– Ну не сто, – пожимает плечами. – Лет тринадцать точно.