Мой дедушка был вишней

А мне показалось, что это книга прежде всего для взрослых. И еще она очень и очень грустная.
Как и многие, я вспоминала своих умерших бабушек и дедушек, говорила им "спасибо" и просила прощения.
За то, что не слушалась и не слышала.
За то, что не так часто говорила, как я их люблю.
За то, что вырастая, все меньше нуждалась в их заботе и всеми силами демонстрировала свою самостоятельность. А они обижались, но любили и прощали. И всегда ждали, радовались, гордились...
Эх, повернуть бы время назад, хоть на немножечко, чтобы успеть сказать и сделать...
Но это невозможно, а от этого еще более горько!
И все-таки, это очень хорошая книга! Раз она вызывает сильные эмоции и теплые воспоминания о родных людях.
Взрослым читать обязательно!

С некоторых пор я зачастил читать детскую литературу. Но какая-то она не детская нынче пошла.Так и с этой книгой.
Практически у всех у нас были бабушки и дедушки, которых мы помним и любим. А у многих существуют также такие воспоминания связанные с ним - как деревня, где эти бабушки-дедушки жили ( у меня так точно есть!).

И эта книга как в мультфильме «Рататуй» (помните момент, где ресторанный критик пробует блюдо?), перенесла меня туда. В деревню. В детство. К тем, память о ком мы часто храним пуще всяких ценностей.

Эта книга просто изумительная! Она вся пронизанна каким-то внутренним светом. Читая ее, я получил огромное наслаждение. Растягивал процесс прочтения как мог, но все равно уложился в 2 часа)).
Здесь есть место всему: и радости и грусти, и толстым неуклюжим собакам и милым умным гусыням. И мамам, которые волнуются, переживают, сердятся, но помнят и себя такими-же. И папам, которые вечно на работе, у которых вечно нет времени, но и они здесь понимают свою ошибку и исправляются. И любящим бабушкам и озорным дедушкам.
Здесь есть место для любви, дружбы, прощения. Нашлось место и нехорошим дядькам, которые как всегда мешают жить. Но все будет хорошо.

И прочитав, я в очередной раз убедился : как же мудра нынче такая детская-взрослая литература!

Если все складывается наперекосяк, стоит просто взять хорошую, особенно детскую, книгу, которая хоть немного исправит положение дел. Простой и понятный рецепт, по которому у меня всегда до этого получались быстрые пухлые маффины. А потом я взяла и, видимо, случайно насыпала себе в тесто битого стекла - прочитала эту книгу. И кажется, на душе тепло, и, как обычно, уютно пахнет шоколадом, но как иначе этой книге удалось бы оказаться в моей голове и все там хорошенько расцарапать?

Дело вот в чем - эта книга про меня. Да-да, сама знаю, у меня нет ни одного дедушки, хотя они оба живы, я в жизни не трогала ни одного гуся, а вишневый сад для моей семьи закончился еще в прошлом веке. Но, черт возьми, это все было со мной. Это наивное детство, эта трагическая неспособность ребенка понять, что такое смерть - из всех вещей, что могут быть сразу и светлыми, и грустными, самая неизбежная, самая пронзительная, самая жизненная. Моя прабабушка точно так же вдруг перестала всех узнавать и, хоть до деревьев в парке дело не дошло, но она точно так же потерялась однажды. Зимой, ночью, одна в тонком платье, и никто не знает, что именно она хотела найти. А потом она умерла, а мои родители развелись, и я за полгода усвоила все худшие вещи, которые можно узнать в шесть лет.

Но все же, все же, это нужные царапины, те, что в моей голове. Ведь в любой ситуации есть что-то хорошее, если уметь это видеть. И пусть мое детство, в отличие от книжного, дальше катилось по наклонной и родители мои уже не стали прежними или даже лучше, и пусть теперь иногда мне кажется, что я столетняя хозяйка кабака, которой только и осталось, что сесть у камина, набив трубочку забористым табачком и вздохнуть о былом - о темпора, о морес, когда была я молодой, даже вишни умели смеяться, а теперь - люди разучиваются... Все равно, это очень светлая книга. И ничего и не детская. Жалко только, что, если я залезу на дерево и просижу там, пока не окоченею и не проголодаюсь, полдня, для меня ничего не изменится, потому что я сама себе вишня, гусыня и дедушка.