Наследник

Смогла осилить только половину. Честно говоря, не вполне поняла, зачем написана эта книга. Создалось впечатление, что автор сам не знает, что хочет, что чувствует, чем хочет поделиться, что передать и тд. Такое ощущение, что это не творчество, а какой-то вымученный набор слов. Не говоря уж об общей тусклой и мрачной эмоциональной атмосфере.
Вот, скажем, есть люди, горящие какими-то смыслами и идеями, ими движет восторг и энтузиазм. Есть, напротив, личности, спокойно принимающие жизнь такой, какая она есть и не видящие ничего зазорного в позиции наблюдателя и плывущего по течению. Здесь же такое ощущение, что перед нами рисуется человек, который и не рад ничему, и делать ничего не хочет, оправдывая это какими-то сказочными сюрреалистическими материями. Да хоть бы он верил хотя бы в эту сказку, но нет. Сказкой он не восхищается, в ней тоже смысла не видит и она ему скучна не менее, чем серая действительность. Позиция крайне пассивного отрицания и отвращения. Ну да, ещё инфантилизм, придавленный властной бабской ограниченностью)
Конечно, остался теоретический интерес дочитать книгу. Может быть, в конце ждёт какое-то невообразимое открытие? Может быть, цель книги - сделать произведение не произведением, а частью серой реальности "неотмирасегошнего" индивида..? Или всё проще и это на самом деле совладание со своей неизлечимой болезнью путём самообмана и намеренного ухода в другую реальность? А вдруг это своего рода "Чёрный квадрат" в литературе?
Дочитала бы, чтобы узнать, если бы не такое ярое нежелание окунаться во всё это повторно.