Отзывы на книгу «Чужая бабушка»

Я начал читать эту повесть в шесть часов вечера. И закончил её чтение в восемь часов. Тоже вечера. Того же самого дня. Сегодня.
Можно сколько угодно говорить о войне красивых и правильных слов. Можно писать о ней сердцещемительные и слёзовыжимательные книги. Можно снимать про войну цветные кинофильмы и раскрашивать фильмы чёрно-белые. Можно слагать и петь военные песни — маршевые, победные, лирические... разные. Можно рассказывать про неё анекдоты и ржать над приключениями удачливого и вороватого Прапорщика. Многое, что можно делать в связи с войной. Но всё это только если ты сам там не был. Если это не тебя убили в бою под бывшим советским городом Грозным, и если это не ты сгорел в бэтээре заживо. И если это не тебя потом кололи сверх всякой меры промедолом жалостливые медсестрички военного госпиталя. И если это не ты отдаёшь соседке последнее сохранившееся в доме зеркало, и это не тебя зовут, чтобы пятилетний мальчонка перестал капризничать и немедленно лёг спать, испугавшись того, что у всех называется Лицом, и что у тебя заменяет красный комок мяса.
Всего-навсего сто одиннадцать страниц электронно-чернильного и довольно крупного шрифта. И вся жизнь двадцатилетнего парня. С карандашом в руке. И с сердцем в груди. С живым сердцем...

Новый для меня автор. Короткая повесть "Жажда". Она о молодом парне, который вернулся с войны. Живым. Он ремонтирует квартиры и пьет. Много пьет. А когда-то рисовал...
Когда-то он был другим. У него тогда было лицо. А теперь его нет. Сгорело. Теперь им пугают соседского мальчишку. А ведь парню чуть-чуть за двадцать! А купленная водка не влезает в холодильник...
Кто-то сможет его осудить? Я — нет. А еще есть армейские друзья. И у них тоже проблемы. И помогает только водка. Жажда.

Жутко как-то становится от этой обыденности. Повесть-монолог, повесть-исповедь. И правда: как жить им после войны?

"Если бы Серёга не ошибся..."

Вот  такой должна быть по-настоящему интересная книга. Вот это полная иллюминация!Написано то как. Душевно, искренне!
Здесь нет интриг, витиеватого сюжета, плохих или хороших парней.
Просто начинаешь читать... и останавливаешься, когда перевернута последняя страница,со вздохом:Как?! Уже?!"

Уже  с самого  начала мы знаем,что речь о парне, который чудом выжил в Чечне. Обычная картина: искалечен, изуродован, пьет, живет один. Хорошо хоть работает.
Его очень жалко, но как всех.
Но по мере того, как развивается повествование, когда узнаешь обстоятельства его ранения, когда каждая строчка- боль, когда герой становится не просто бухающим алкоголиком, а человеком с душой,- вот тогда  понимаешь, что это за книга. Что это за парень.
 

Когда ты с кем-то горишь в одном бэтээре – после этого на многие вещи появляется совсем другой взгляд

Мужская дружба,проверенная временем. Будни бывших солдат.
Просто несколько дней из жизни обычных людей с необычной судьбой.
Без пафоса и лишнего морализаторства.
 

Как нарисовать ожидание? Бесконечная прямая линия, которая ни во что не упирается? На листе остается только воспоминание. 

Не знаю, как рисовать ожидание, а вот написать жизнь автору удалось.

P.S.Очень трогательный финал. Нет, кого-кого, а детей обмануть невозможно, они видят нас изнутри.

ФМ 2013.
7/25

Настоящая. Именно таким словом могу описать книгу. Отражение действительности, лишь отражение ... От которого душа ноет и болит, зажимаеться горло (даже стакан воды не поможет, а водку пить почему-то страшно и стыдно).

Все так просто и такие простые слова, герои, но они настоящие. Эта книга не просто плод больного воображения автора, это порыв, как рисунки Кости: чтобы не забыть, чтобы помнить, чтобы у НИХ было будущее.

Эта книга как бы говорит: «Есть больше, намного больше, но сказать все не может никто. Можно запить водкой (если будет столько, что она не поместится в холодильник), можно нарисовать, но не рассказать, не написать »

Живая книга, живые герои, страхи и воспоминания. Поэтому, они находят путь к сердцу и режут его на части.

Страшная книга, одна из тех, которые выворачивают наизнанку, читать их где то больно, где то неприятно, но надо. Сжимать зубы и переворачивать страницу за страницей. Потому что иначе нельзя.

Главный герой, молодой парень, вернувшийся с войны. Где то вдалеке обрывками воспоминаний мелькает художественная школа, рисунки, бунатрско-подростковое: "Эх, отчим достал. Придется в армию от него свалить, дома жизни нет."

Но это было раньше, до армии, до войны. А там все совсем по другому, там на глазах умирают настоящие, живые люди. Там, сев на неудачное место, ты горишь в бэтээре без шансов на спасение. Повезло: спасли, вытащили. Ну и хорошо. И пострашнее бывает, жив и радуйся: "Что тебе не так то парень? Могло бы быть и похуже, не заметили бы, что шевелишься, так и остался бы там умирать."
Дом. Есть работа, водка, которая поможет забыть, поможет не сгорать снова и снова. Всё есть... Только вот лица больше нет. Тобою пугают соседского ребенка, когда он не хочет спать, ведь ты пострашнее Бабы-Яги будешь.

Но есть друзья, которым ты нужен. Есть жажда жить, несмотря ни на что.
И надо как то собраться, найти в себе силы жить дальше, за себя и за того парня. Ведь ты художник и ты можешь подарить жизнь тем, кого уже не вернуть. На твоих рисунках у них снова будут руки, ноги, снова будет биться молодое сердце, у них, благодаря твоим карандашам, появится семья, дети.
А значит ты сможешь: ты соберешься, отодвинешь стакан и своими руками подаришь им то, чего без тебя у них уже не будет.

Ждать – это значит испытывать благодарность. Просто радоваться тому, что тебе есть чего ждать.