– Так ты мне дашь футболку или нет? – спрашиваю так тихо, что едва сама слышу свой голос.
И мне не надо открывать глаза, чтобы понять, что Макс незамедлительно стягивает ее с себя. Жар, исходящий от его голого торса, прошибает меня насквозь.
– Забирай, – усмехается Макс.
Нервно сглотнув, я все-таки открываю глаза. Одно дело предполагать, что под футболкой Максима крепкое мужское тело, а другое – смотреть на него. Видеть налитые мышцы широких плеч, груди… Разглядывать каждый очерченный напряжением кубик на рельефном прессе… Рассматривать каждую притягательно темную линию татуировок на крепких руках выше запястья… Заметить, как четко спускаются к штанам, висящим на узких бедрах, клиновидные мышцы живота… И все это приправлено вызывающей темной дорожкой волос, направленной прямо к… О боже!