Все книги

Алина Волку

Дана мне творчества свобода, да нрав дурной – я это знаю. Ну что ж, я не из саги родом, и потому – ещё жива я. Я, как и ты, о мой читатель – лишь человек, мой быт стандартен, а жизнь – как жизнь. И мой Создатель – кто-то другой, увы – не Мартин.

Сквозь тени ночи беспросветные Трепещут блики вдохновения… По вам, прекрасное творение, Я робко исполняю Реквием. Да что есть смерть? О, наваждение! Что – жизнь? Лишь миг однообразия. И что с того, что вы – фантазия? Не иллюзорно – только пение.

Прозрачный сумрак и пленительная даль И голос… Чудный голос в тишине… Ему неведома глубокая печаль… О ком поёт он небу? Обо мне! Расправив крылья наконец – лечу! Лечу навстречу буре и судьбе! Не став добычей ветра, я молчу И молча продолжаю путь к звезде. Сонм облаков и чужд мне, и знаком – Я пот...

Между холодным «Смирись», Твёрдым «Ты сможешь» — смятенье. Это и есть моя жизнь — Грех мой, моё искупленье. Знать бы, куда мне идти… Цели — то дальше, то ближе Между тревожным «Прости» И ледяным «Ненавижу». Прошлого яростен зов — Не потерять бы надежды… Нет ни свободы, ни снов — Только проклятое ...