Прочитала книгу стихов неизвестного мне поэта Алексея Порвина «Радость наша Сесиль».
«Младенческая кожа души испещрена морщинами,
пролегшими от холма к холму после спешного сминания
карты наступления»
Я сильно старалась, но так и не смогла полюбить эти почти верлибры
Так как сама иногда «стишкам балуюсь», то из уважения к собрату не могла бросить книги, но удовольствия не получила.
А может такие стихи и не для удовольствия? Чтоб болело и грызло? Чтоб свербело и домысливалось?
«До свиданья, учебник
истории, встретимся в новой сердечности, в поле отмены:
военным вторженьем прикрыта любовная жажда, и столь же
чувствительны к свету глаза, как заря — к сокровенному зренью».