Псоглавцы

Накрутил Иванов, накуролесил, а про главное так и не написал - что же курил или пил, или как-то иначе употреблял главный герой романа - Кирилл. Можно, конечно, много пустопорожне рассуждать о культуре и бескультурье, о субджектах и их охранной функции, об уходе из зоны привычных представлений, но тут явно у кого-то с головой не в порядке: или у главного героя, или у читателя, или, боже упаси, у самого автора.

Так что же такое эти пресловутые псоглавцы, объективно существующий культурный феномен или субъективное проявление нездоровой психики крайне впечатлительного пациента, вырванного из привычной ему среды и помещенного в чуждую и агрессивную обстановку. Автор на этот вопрос ответа не дает и читатель в конце романа чувствует себя обманутым. Когда все происходящее сводится к странностям психики главного героя, всегда появляется вопрос: а стоило ли вообще огород городить? Как правило, такой прием авторами используется когда они не хотят проваливаться в чистую мистику, переходящую в фэнтези, и пытаются балансировать на грани реальности. Но читателя, жаждущего острых ощущений, проводят по кромке экстраординарных событий, причем эти события описываются как вполне реальные, а потом озадаченному читателю сообщают, что это всё были сложные галлюцинации главного героя.

То есть, автор не предлагает ничего нового в области мистического жанра, пережевывая всё ту же старую жвачку, добавив для пикантности какую-то специфическую наживку. У Иванова - это святой Христофор и керженские псоглавцы, но они лишь бутафория, позволяющая автору выглядеть оригинально. Мне показалось это и была главная цель популярного, привыкшего уже быть на виду, писателя.

Это по поводу главной "идеи", что касается стиля, тут тоже не все так хорошо, чтобы не упрекнуть. К сожалению, книга оказалась довольно скучной, местами просто хотелось её отложить и не возвращаться. Герои довольно трафаретные, Кирилл какой-то нецельный что ли, как будто нарисован не уверенной рукой маститого живописца, работающего маслом, а школьником, привыкшим к фломастерам. Еще бледнее выглядят его спутники, которым судьбой выпадет покрасоваться в ролях воющих на луну псоглавцев.

Деревня и её жители тоже изображены или пристрастно, или просто неумело. Неоднократно повторяющийся тезис о том, что в деревне не осталось культуры, что она населена тупым и агрессивным быдлом, антогоничным любой культуре, тоже выглядит довольно агрессивно и туповато. Я "вам не скажу за всю Одессу", то есть деревню, но я из тех, кто там вырос и до сих бывает там каждый год, знает её не понаслышке, так вот, в деревне тоже живут разные люди, таких "местных субэтносов" какой изображен у Иванова, мне за всё время моего знакомства с сельской жизнью, не попадалось. Так что та "деревенская чернуха", что описана, целиком на его совести.

А в самой книге мне интереснее всего было читать экскурсы в историю русского раскольничества, вот это действительно было захватывающе и увлекательно, я бы даже посоветовал Иванову плюнуть на гонорары, которые он получает за производство тиражного чтива, и перейти в цех писателей нон-фикшна, у него получится.

Кто-нибудь, запретите Алексею Иванову гуглить. Серьёзно.

Говорят, что самое важное нужно писать в начале и конце текста, чтобы запомнилось наверняка. Поэтому я так с места в карьер и начала. Теперь же, когда главное сказано, можно пройтись по мелочам.

Роман «Псоглавцы» меня заинтересовал тем, что я выросла в деревеньке на Керженце, и Иванов описывает захолустья моей маленькой глухоманьской родины (родинки? раз уж она маленькая). Всегда приятно немного покопаться в том, что можешь прочувствовать глубже многих, до последней полынной веточки и зарева над торфяными болотами. Местечковый колорит передан филигранно, каждый алкашик, выжига и ублюдок выписан так прекрасно, что хоть бывшим соседям дай почитать и узнать себя. На этом прекрасные стороны романа заканчиваются.

Теперь про полупрекрасные. У них был потенциал развиться в что-то интересное, но, как по мне, реализован он не был. Первая полукруть — это зачин сюжета. Какая-то неведомая мистическая хрень, завязанная на артефактах и изменении сознания. Хорошо в теории, если описать одним предложением, если же уныло долдонить про это много страниц подряд, то становится скучно. Вторая полукруть — главный герой, чьими глазами мы наполовину смотрим на окружающий мир. Не сразу понимаешь, что он редкостный засранец, и когда понимаешь, то это отличный момент обманутых ожиданий, читательской и писательской работы и вообще работы над характерами. Но потом это никак не выстреливает. Был засранцем и остался засранцем: ни роста, ни деградации, ни обаяния. Всё, с полумерами закончили.

А теперь самое объёмное, то бишь, хреновастенькое.

Способ введения новой информации в роман просто ужасен. Как в плохих фильмах со слабым сценарием один коп подходит к другому и говорит: «Эй, Джон, мы работаем с тобой уже двадцать лет, но именно сейчас давай-ка ты мне вслух проговоришь всю свою биографию, а я послушаю». Тут точно так же, только занудные рефераты и выжимки из википедии подаются не только в диалогах, но и даже в огромных вставках из разряда «и тут главный герой нагуглил следующие сорок страниц информации о староверах. Вот они...»

Динамика романа заметно провисает где-то на середине и не выдерживает его раздутого за счёт копипаст и пересказов объёма. Персонажи не спасают, мотивация главных героев прослеживается слабо, и даже бодренькие сцены погонь и движухи в итоге читаешь нехотя, с оглядкой. Не дай б-же кто-нибудь опять поймает сеть посреди махача, и опять полезет в поисковики.

В итоге на достаточно солидный объём романа прослеживается всего полторы-две главные мысли, которые не надо выслеживать или выцеживать — они бьют прямо в лоб. Деградация как аллюзия, окей, мы поняли. Да поняли же. Остановись. Всё понятно. Лучше отсыпьте ещё немножко местечкового, раз хоть оно хорошо получается. ДА ПОНЯЛИ МЫ УЖЕ.

Не спасают ни заделы на будущие относительно приквелы в этой же полумистической вселенной, ни красивый антураж, ни красочные ханурики. Очень посредственная вещь, если есть лишнее время, то можно найти что-то либо интереснее и бодрее, либо глубже и познавательнее.

Ну и последним предложением, конечно, будет: «Алексей Иванов, брось гугл!»

Если вам в личку в соцсетях стучится некто со стоковыми фотками на аватаре и поздравляет с выигрышем в каком-то сомнительном конкурсе, о котором вы слыхом не слыхивали, в первую очередь вы (как правило) отправляете этого смиренного служителя храма спама в юдоль перманентного бана.
Впрочем, ситуации бывают разные. До сих пор народ верит в мифические колл-центры Сбербанка, а, значит, поверит и в высокооплачиваемую экспедицию в чудной и страшный мир замкадья.

К числу последних, не избежавших удовольствия блеснуть собственной фартовостью и исключительными способностями, относятся трое героев: Гугер, Валерий и Кирилл. Они знакомы друг с другом от силы пару суток. А собрали их вместе с единственной целью: всего лишь сгонять в соседнее село да скомуниздить редчайшую икону, на которой изображён Святой Христофор с собачьей головой. Ну а что? Ничейное же висит, пылью и плесенью покрывается. Так хоть в музее сохранится или ещё в каком-нибудь НИИ. В "музее", ну-ну. Хотя у героев особо вопросов и не возникает, так что с какой стати у нас должны?

Москвичи пребывают в деревню Калитино, где с ходу поражаются быдловатостью и надрывной нищетой населения. Противопоставление интеллигентной элитки таким, что называется, ватникам будет мелькать на всём протяжении книги. Среднестатистический житель наших необъятных просторов подаётся как чужак, враг и живой пример деградации. Просто смиритесь с этим и считайте за особенность личности главного героя. На самом деле автора, но не суть.

Не стану отрицать, тот же Пищеблок , на мой вкус, был и динамичней, и интересней по сюжету. Как-никак, в нём были вампиры. А тут какие-то дурацкие недооборотни (не спойлер).

Пока остальные занимаются собственно делом, на которое их отправили и пообещали приплатить по паре тыщ баксов, Кирилл шатается по деревне и пытается вступить в контакт с кем-нибудь более-менее трезвым. Ему это удаётся. Даже больше, он находит себе двадцатилетнюю полунемую, покладистую и симпатичную бабёнку, которая готова возлечь с ним даже без зароков увезти в Москву на ПМЖ. Кирилл - парень честный и не даёт пустых обещаний. Лизку никто в Москву не пустит. Нет, не сторожи-псоглавцы, не парень-зек и не коварный миллионер с виллы по соседству. Её не отпустит её "культурный код". И автор преподносит нам эту свою мысль аки поражающую до глубины души правду-матку.

Кроме бесконечных выпадов в сторону "этих недалёких нищебродов", у Иванова тут присутствует следующее: совместное с главгероем чтение Википедии, экскурс в историю и историю религии для чайников, бессмысленные повторяющиеся нон-стоп флешбеки, наивный экшон в стиле современных хорроров, парочка изнасилований (куда ж без них?) и совершенно никакущий финал.

Можно сказать, будто и вовсе ничего хорошего. Но книга достаточно увлекательна, пока перед читателем не раскроется главная загадка - что ж это за псоглавцы такие. С другой стороны, мне это напомнило другую сравнительно недавно прочитанную книгу, по полной эксплуатирующую солипсизм, - Лето злых духов убумэ Нацухико Кёгоку. А те самые дэнжерологи похожи на авторский аналог SCP Foundation, что тоже не плохо.

Книга в итоге вышла неоднозначная, с угрюмой атмосферой, мистикой и ссылками на Википедию. Автор для меня остаётся таким же. Может, "Пищеблок" - его лучшая книга? А вдруг, м?