– Ты… – едва слышно произносит Артём, когда приходит в себя.
Он болезненно морщится и слегка приподнимается выше.
– Я… – отвечаю с ласковой улыбкой.
Наверное, надо бы сказать гораздо больше, но, глядя в омут цвета бездонной синевы, любые слова кажутся ненужными, да и вообще малозначимыми.
– Ты… Стреляла в меня, – поправляет сам себя Рупасов. – Два раза.