– Запей конфеточку, – на нас из ниоткуда свалилась глиняная бутылка, из которой демон играючи вырвал пробку. Я подозрительно понюхала, а он сделал честные глаза и заявил. – Там сок!
Я опрометчиво от души хлебнула из горла и закашлялась от неожиданности, так как по вкусовым рецепторам языка прокатилось терпкое винное послевкусие.
– Сок?!
– Виноградный. Малость забродивший. Градусов этак на девять…