убый рот. Жизнь, поплутав, к могиле приводит, и никогда наоборот. Любовь… мягкое тело, твердое тело, слова, тепло – все заметает поземкою время, время все замело. Под толстым слоем пыли непонятно, были мы или нет. Неясно, куда плыли, все теоремы в бред, в труху осыпаются, все засыпает, но не просыпается. Искривляются любые постулаты, оплывают в жидкость, а потом в пыль. Мили стираются до сантиметров, становятся ветром, а после наступает штиль. Лишь когда сед, понимаешь, что все суета сует. Изобрел велосипед, не изобрел – разница небольшая. Смысла все равно нет. Зачем мы дышали, рожали, ржали над шутками про унитаз? Если и есть ответ, он не