Спасатель

Вы не можете так поступить! – это Камински прорвало. Уж не знаю, что там ему привиделось в данный момент, но сильно сомневаюсь, что эти видения были приятными. – Почему? – Вы – торговец! Я пришёл покупать! Он хватает с пола сумку и рвёт застёжки. На пол со звоном падают золотые слитки. Нехилая кучка – килограмм десять тут точно будет. – Ждите своей очереди. Когда сможем достать новую партию. – Она уже никому тогда не потребуется! Ох, сказал бы я тебе… Ты ведь сам своими руками принёс эту смерть к себе домой! А теперь чем-то недоволен? Но нет. Не всё я могу сказать. Не все секреты выходят на свет. – Я принял решение. – Но им же нечем заплатить! Это нечестная торговля! – Они – свои. Камински не может этого понять. Он возмущён! Мечется по комнате, бессвязно что-то бормоча под нос. Со своего места за ним с интересом наблюдает Василиса. – Я не понимать… Вы торговец! – Я русский. – И что?!! Нихрена он не поймёт… Такие вещи в некоторые головы надо ломом вколачивать. – Я жизни своих людей на золото не меняю.

А автомат даёт клина. Внизу бухает, площадка подо мною трясётся, и в дыму немелодично орут сразу на несколько голосов. Дергаю рукоятку затвора – фиг, стреляная гильза застряла в патроннике, и выбить её оттуда никак не получается. Чёрт, я всегда испытывал недоверие к американскому оружию, а в моих руках сейчас яркий представитель оного. «Бушмастер», мать его… был бы хоть шомпол, но его тут нет. Данный прибамбас носят отдельно, где-то в рюкзаке. Зато оружие весит меньше. И какой мне сейчас с этого прок?

Куртку долой! Выворачиваю её наизнанку. В районе пояса, чуть выше, вшиты незаметные такие кармашки… Почти по фигуре, со стороны сразу и не углядишь. И лежат в них небольшие стальные пластинки. Точнее, что-то вроде старинного портсигара. Двухмиллиметровые стальные стеночки и немного взрывчатки между ними. Ну, и там по мелочи… всякие металлические шарики. И простейший терочный запал – только за проволочку дерни. Я и дернул. И отправил «портсигар» в приоткрытую дверь. Хренак! Хорошо, что я её не закрыл – с петель бы снесло! Пластит – штука неподарочная. Не знаю, кто там сейчас по коридору сапогами топал, но оказаться на его месте я бы очень не хотел.