У Куприна не бывает неинтересно... Для меня. Все мои оценки его творений - отлично. Такое совпадение внутренних пазлов, как и с Толстым. Не важно о чём, не важно согласна или нет - всё равно прекрасно и вкусно. Это напоминает мне любовь, когда любишь за всё и даже за плохое. Кто придумал такую пытку для нас, людей? А может в этом счастье? Нет, кажется, это просто весна, которая уже почти наступила и мешает мне сосредоточиться...
И всё же весна подкинула этот весьма мрачный рассказ, который на самом деле про страсть. Сначала к искусству, а потом к женщине. Одна страсть вытеснила другую, ну и подмяла заодно под себя всего человека, к сожалению - некоего художника, подающего надежды, талантливого...
Есть такие женщины... Они красивы, а может и не всегда, но чаще всего красивы, ибо не смогли бы так околдовывать своих жертв. Да, у них есть привлекательная оболочка, за которой вместо души - тщеславие и несколько приёмов манипулирования мужским сердцем. А так же жадность - завсегдатай таких натур.
Живёт мужчина, творит - например, хорошо пишет... И не важно что - тексты или картины, как когда-то создавал исповедующийся бродяга в этом рассказе. Он был талантлив, а может даже гениален. Но... Пришла та роковая минута, когда его неискушённое сердце отрешённого от жизни художника пронзила страсть к подобной "оболочке". И всё... Нет больше гения. Вместо него пред нами раб ничтожной госпожи, а позже спившийся бродяга.
Мне жалко, очень... Ей нет. У неё же нет сердца. Уйди, оставь человека в покое, но нет... А кто же будет тогда щекотать её самолюбие и тешить дьявольское начало? А может, он сам виноват? - сказала бы она, увидя мои строки. Ну что тут скажешь - всего скорее, и сам тоже. Но читать об этом больно, не только ли наблюдать в реальной жизни - ведь, помочь всё равно не сможешь. Порой хочется подойти, потрясти его и сказать - Опомнись, глупый, кого ты так страстно любишь? Пустую оболочку?
Но он слеп, а зло уже свершилось...