Здравствуйте, – часто моргая, парень протягивает мне пакеты. Выглядит он так, словно ему в затылок направлен оптический прицел.
Я молча вкладываю сотку чаевых ему в руку и пытаюсь закрыть дверь, но по какой-то причине не могу этого сделать. И дело не в психологическом барьере, а в самом что ни на есть физическом. Мне мешает ступня сорок пятого размера, обутая в дорогущий башмак.
– Решил, что с курьером надёжнее, – произносит Серов, бесцеремонно протискиваясь в прихожую под удаляющийся грохот шагов. – Помог ему донести, у бедняги под тяжестью твоего аппетита руки дрожали.