Мое сегодняшнее пробуждение ознаменовывается слюнособирательными ароматами жареных яиц, бекона и кофе. Отогнав остатки сна, я сажусь на кровать и бросаю взгляд на пустующую подушку по соседству. Нет, это точно не ошибка. Сергей готовит завтрак. Обалдеть, блин.
Натянув свободную футболку до колен и наспех прочесав волосы пальцами, вдеваю ноги в пушистые домашние тапки и иду на кухню. Я должна это увидеть: как восьмая строчка «Форбс» покушается на лавры Гордона Рамзи.