– Я художница, – робко произнесла Лена и зажмурилась. Художники всегда представлялись ей старыми, в грязных рубашках, с босыми ногами. В ее воображении их лица были похожи на измятый лист бумаги, а ноги – на костяные протезы. От них пахло алкоголем и немытым телом, а еще – красками и сексом. И вот теперь она – одна из них. Лена все еще не могла поверить в это. Да и с чего она, собственно, это взяла? Ну, нарисовала несколько работ на заказ, и что? Кто ей дал право себя так называть? С какого момента художник понимает, что он именно художник, а не маляр или еще кто-то? Есть какие-то опознавательные точки в таких профессиях? Лена этого не знала, но на всякий случай прошептала еще раз: – Я художница.